Николай Владимирович Беляев - Лунная ночь [СИ]

«А вот это, Лёшенька, твой прадедушка. Он был кадровым командиром — так это тогда называли. Погиб в почти самом начале войны в наших же местах — только училище успел закончить. А где похоронен — того никто не знает…»

Несомненно, это он. Стрижка ёжиком, почти детский подбородок, глубоко посаженные глаза…

Лёше стало страшно. Гораздо страшнее, чем в момент приезда на кладбище.

— Мы воевали ради того, чтобы ты, дурень, мог жить, — тихо сказал парень. — Чтобы ты мог просыпаться по утрам, радоваться, отдыхать, наслаждаться жизнью. Мы этого не успели. Это должны были успеть — за нас! — те, кто будут жить после нас. Но раз мы воевали зря, — голос его стал твёрдым, как стальной клинок, — раз вы не хотите помнить ни нас, ни того, что мы ради вас делали… значит, тебе не нужна твоя хорошая жизнь, верно?

Он протянул вперёд руку, и Лёша почувствовал, как всё тело пронзил ледяной холод. Словно могучая рука схватила его за горло. Взгляд его заметался, ища поддержки… но призраки, окружавшие поляну, тоже не сводили с него глаз, и от этого ему становилось ещё страшнее.

Где те трое, что привезли его сюда?

Их не было.

Чернота…

Лёша открыл глаза. Он лежал у себя в комнате, на диване. Было мокро и неуютно, в диван неторопливо впитывалась лужа. Тихонько отстукивали на стене китайские часы, но Лёше этот звук казался ударами молота по наковальне.

Перед глазами плыли круги, в ушах ещё стояло «…раз вы не хотите помнить нас…»

Лёша щёлкнул кнопкой торшера, глянул на пол, ища взглядом тапки… и через мгновение уже сидел, вжавшись в спинку дивана.

Ноги его были полностью извозюканы в земле. Жирной и бурой, как в окрестностях мемориала.

Остаток ночи Лёша просидел, съёжившись на диване. Голова была абсолютно пустой…

--">