Елизавета Геттингер - Чистосердечное Сознание

безумью,

В угоду воли чужака

И поклоняясь полнолунью,

Вы всё же верьте в день слегка.

Воспитан кто былым заветом,

Тот знает наизусть давно:

Не ведай плода под запретом

В раю увядшем, где темно.

АЛКОГОЛИК БУЛЬВАРНОГО ЧТИВА

Я — скорочтения мастер,

Книжных объёмов алкаш.

Воображаю блокбастер

Там, где царит эпатаж.

Чтиво срастается в стопки

Красного цвета вина,

Будит подчас во мне нотки

Меланхоличного сна.

Текст, что уложен строфою,

Очень похож на верлибр,

Рвущий картечью, порою,

Душу на крошево фибр.

Прозы бессменный поклонник,

Критиков хейтер, не льстец.

Я — скоростной алкоголик,

Чтива бульварного жнец.

Я С ДЕТСТВА СИЛЫ БЕРЕГУ

Когда не стало детских дум

И горстки непонятных дней,

Придётся браться за свой ум.

Что станешь делать с жизнью всей?

Здесь каждому дарован флаг,

И остров каждому, но свой.

Не покорить архипелаг,

Оставшись сутью лишь собой.

Вот так бревном и по волнам

Промеж известных островов.

Возможно, детство где-то там,

Где не сыскать наивных снов.

За колбасою в магазин…

За алкоголем бы в трактир,

Ведь жизнь проста и ум один!

Но совесть — вечный конвоир.

На берегу материка

Я с детства силы берегу

И жду большого судака,

Но не рыбачу и не лгу.

КОГДА МИР СЧАСТЛИВЕЕ ВЫГЛЯДИТ ВДРУГ

Наш мир чуть счастливее выглядит вдруг,

Внезапно когда улыбается друг.

Возможно, становится жизнь чуть прелестней,

Когда ты стоишь у родного поместья.

Когда рядовой возвращается в строй,

Когда интернет в том строю скоростной

И письма доходят в срок до адресата,

В родные края, где отец ждёт солдата.

Когда исчезают скелеты в шкафу,

Нет рифм отглагольных, что портят строфу.

С овцы пуховик, а не клок с шевелюры,

Когда беззаботны твои авантюры.

Тогда замирают песчинки в часах

И счастье венчается в смелых мечтах

О крае родном, не о замках воздушных,

Что могут мерещиться в помыслах душных.

В поместье встречает Вас собственный пёс,

Который домашние тапки поднёс.

Укоры и горе отныне безвестны,

И годы, что так тяготят — вдруг, прелестны.

НЕ БРАТ

Кто любит спать, и ненавидит пот

В труде, и критикует бранно брата,

Кто с братом отказался строить плот -

Тому святилище души не свято.

Кто ни пред кем спины своей не гнёт,

И в упоении плетёт интриги,

Того небесный суд сполна прогнёт -

Гласит писание священной книги.

Кто паразит в делах сродни глисту,

Кому дороже ложь, чем правда сердца,

По-братски хлеб делить невмоготу,

Пред тем закрыта золотая дверца.

Кто не склоняет взор на бедняка,

И не способен чуять нужды брата,

Не брат тот мне! Скажу наверняка:

"Он гнида!" — Пусть в речах я грубовата.

СОН СРЕДЬ ХРУСТАЛЬНЫХ САДОВ

Поцелуем Господним обвенчана,

Сладко сплю средь хрустальных садов.

Не девчонка давно уже… Женщина.

Не носите мне сладких плодов.

Я принцесса, но мне не до мерина,

Не царапайте ставни мои.

И не жгите в подъезде намеренно

Комсомольских газет под дверьми.

Не пугают меня истязания,

Ни дыбы, ни капкан на чело.

В пережитках житейских страдания

Мне привычны как бычье ярмо.

И пока мои чувства банкротятся

И растут из души сорняки,

Я взываю к тебе, Богородица…

И тихонько слагаю стихи.

ЛЕТО ДЕКАБРЮ

Признавалось лето декабрю:

Я тебя за всё благодарю.

Пусть затем весенняя пора

Нас рассудит, привнеся добра.

Ты звенишь в искре своих снегов,

Накрывая инеем врагов.

Поле обрамляешь в белый наст

И совсем не паришься о нас.

Крытых крыш тобой не сосчитать,

Всех отправишь вовремя ты спать.

Но назло былым ветрам, с тобой

Я хочу быть рядом, мой герой.

Хруст снегов трясёт земную стать

Под ветрами в памяти опять.

Признавалось лето декабрю:

Я тебя за всё благодарю.

ИЗВЕЧНЫЕ ВОПРОСЫ

Почему нам дано от погони за тем,

Что зовётся "любовь", обретать только боль?

Почему наша страсть — обнаженный тотем,

А правдивость порывов — --">