Александр Юрьевич Масенко - Эти сообщения тебе

Попробуешь его потрогать,

И растворится островок

Придуманных тобой чертогов.

В какой момент его вспугнешь

И повернешь на повороте,

Не том, когда, решив уйдешь

Поняв, что вместе быть не хочешь.

Поняв, что можешь без него

Дышать, смотреть на все спокойно

Ты вдруг поймешь – оно ушло

То, что могло вам сделать больно.

И уходя спокойно прочь,

Уже поймешь умом устало-

Давно не будоражит ночь

И вам друг друга стало мало.

И станет ясно, не собрать

Осколков умершей планеты

Холодным камнем ей летать

И нет в ней мысли, с кем ты, где ты?

Субботник.

Мы убирали красоту

А после нас одна лишь серость.

Остатки осени – листву

Убрать кому-то захотелось.

И так проходит каждый год

Собравшись в уголках бордюров

Она, собравшись в стаи ждет

Что, люди про нее забудут.

Ее спокойно разнесет

По улицам, дорогам ветер.

И превратит вот это все

Во что-то лучшее на свете.

В цветы весною и потом

В листву зеленую на ветках

Все повторится. Нет не то

Мы все собрали в пластик, в клетку.

Осень.

Отдернув шторы, я увидел осень.

Не бабье лето, все – оно ушло.

Наверное, оно любило очень

Людей и к их желанью снизошло.

Желанию тепла и вечно солнца,

Шуршанию листвы, идти вдвоем.

Рука случайно дерева коснется

И в чудо осени мы не спеша войдем.

Потом поймем, что это бабье лето

Подарком было за тяжелый год.

И все же задержавшись где-то

И с ветром, и с дождем она придет.

Наверное, она, увидев серость

И пустоту и все что мы творим

Поймет, что ей внезапно расхотелось

Вдруг потакать желаниям моим.

Зачем мы храним этот хлам?

Кассеты винилы и прошлого сны

Пылятся по разным углам.

Прошедшего детства свободой полны

Зачем мы храним этот хлам?

Мы были свободней в сто раз чем сейчас,

То чувство уже не отдам.

Они не пытались воспитывать нас.

Зачем мы храним этот хлам?

Конечно все песни мы можем скачать

Лежащие стопкою там.

Но как мне свободу в руках подержать?

Затем я храню этот хлам.

А может все проще? Ты был молодым,

Все отдано данью векам.

И просто почувствовать прошлого дым,

Иль пыль покрывающей хлам.

Но что-то внутри начинает тянуть,

И не обмануть их всем нам.

Зачем? Лучше каждый пройдет этот путь,

А мы сохраним этот хлам.

Дорожная пьеса.

Дорожная пьеса, опять

Деревья назад пролетают.

И логику просто понять

Сего неслучайного действа.

И ноты с небес моросят.

Почти что неслышно играет

Промокший оркестр дождя,

И музыкой им не согреться.

А в щели машинной двери

Пытается ветер на флейте

Мне соло свое подарить

Но лишь нагоняет тоску.

И все же на скрипках внутри

Играет оркестр поменьше.

Он мне помогает прожить

Ноябрь. Наверно смогу.

Течет на стекло водопад,

Картину вокруг превращает

В печально-пастельный этюд

Подтеки почти монохром.

А мысли бегут не впопад

Когда дождь такое бывает.

И все же я осень люблю

Она все простит если, что.

Еще не полностью…

Еще полностью не проснувшись,

Не спеша наливаю чай.

Я еще во вчера минувшем

Не проснувшийся, не серчай.

Сны еще не совсем забыты,

Телефон как звонок тормошит.

Во вчера дверь почти закрыта

Утро серое все решит.

Нету солнца и серое нечто,

Моросящее так слегка

Превращает время в речку

Пропадающую в облаках.

И держа глину чашки в ладони

Запускаю в себя тепло.

Глядя как капля каждая тонет.

Принимаю как данность – прошло.

То, что было вчера и тучи.

Моросящее время и дождь.

Все-таки мы с тобой везучи

Скоро сонная ты придешь.

Утренние леди.

Утро хмурое в понедельник,

Ждать чего-то другого смешно.

Неохота, но ты ж не бездельник

На работу идти все равно.

И пока на плите чайник греешь,

Через мокрое смотришь окно.

Там торопится- вдруг не успеет

Незнакомый тебе пешеход.

Там спешат неуспешные леди,

На работу все раньше восьми.

Им бы нежиться в теплой постели,

Но бежат торопясь черт возьми.

И не рухнуло б небо на землю,

Но счастливее были б они.

Если б все мужики захотели

Им для сна лишний час подарить.

И они, не спеша по асфальту,

И походкою от бедра,

Шли, даря этой улице счастье.

Не сгибало б им плечи вчера.

И не стало бы серого неба,

Все купались бы в солнца лучах.

Только нет мужика что бы сделал

Этим леди подарочный час.

Домой.