Rou Ming - Сборник стихов №1

бунтаркой весенней.

Кривлякой маленькой с рыжей косой.

И ты всегда будешь самой красивой.

Со всего мира одной из чудес.

Моей принцессой доброй и милой.

Наперекор. Наперерез.

А я назло тебе буду, как прежде.

Звать тебя: Мелкой, Вредной, Лисой.

Ты будешь злиться такому невеже.

А я добавлю! Недоросль…

Ведь я же знаю тебя с рождения

Сейчас ты взрослая стала уже.

Всегда верна своим убеждениям.

Натура тонкая, как Фаберже.

Книга

Наша любовь на последней странице,

Одной из книг с непонятным концом.

У всех героев счастливые лица.

И их сердца стучат в унисон.

Как много фраз эпично – красивых,

Автор использовал белым пером.

И будоража, всё с большею силой.

Тешась, расстреливал нас купидон.

Когда мы взглядом с тобою встречались,

То возникала меж нами искра.

С каждой секундой она разгоралась

И полыхала, нас сжигая до тла.

Я рисовал твоё тело руками,

В безумной страсти с тобой утопал.

А купидон, всё смеялся над нами,

Как, колокольчик звеня, хохотал.

Твои улыбки, взгляды, слова.

Твой привкус губ полу-сладко – солёный .

Прикосновенья сводили с ума,

И мы дрожали, совсем не от холода…

Так длились дни, может месяцы, годы.

Твой голос нежный будил по утрам.

У счастья нет неприятной погоды.

Мы были счастливы чудилось нам.

И право автор закончил бы сказку.

Как жили мы. И как жил купидон.

Вот так интрига!? Но дам вам подсказку.

Всё это книга с непонятным концом…

Стук

Тук. Тук.

Стук в дверь.

Настолько робкий, тихий,

Как нежный шелест у ветвей.

Как зов души, среди шумихи…

Тук. Тук.

И снова,

Различимо еле.

Словно, в разгар жгучей метели,

Пытаться слушать сердца стук.

Тук. Тук.

Наверно показалось…

Всему виной моя усталость

И одиночества недуг.

Тук. Тук.

Нет,

Точно слышу.

Хоть быть не может.

Поспешу…

Проверю.

Правда, это невозможно.

Даже поверить в это сложно…

И вот.

Дыханье затая…

Иду к двери.

И стук отчетливо был!

И я бы право не открыл!

Не будь то дверь

моей души…

Ни о чем!

А я привык по ночам не спать.

Всё время думать, писать о чём-то.

И в тишине бы рад отыскать,

Прозрачной музы глухие ноты.

Сейчас ты дремлешь, мой милый друг.

А может, сон наблюдаешь десятый.

А я об этом пишу в ноутбук,

Словно по клавишам фортепьяно.

Да и затея то в общем проста.

Писать тихонько о том что вижу.

Не подбирая особо слова…

Будь то талант, иль прочтённые книги.

И я надеюсь понятен мой слог.

Для новичка, для людей бывалых.

Я сюда лёгкость вложил, как смог…

Что б позабыл ты свою усталость.

Предпочитаю писать ни о чём.

Но в тоже время всегда о чём-то.

Что б эти строки ты бегло прочёл.

И в резонанс зазвучала звонко

Твоя душа. Смысл есть ведь во всём.

В том, что подумал ты или сделал.

И я желаю таким путём!

Что б отдохнул ты душой и телом!

Мальчишка.

Души остатки разодраны на части

Разбросаны по лабиринтам счастья

И снова я клянусь не обещать

И снова. Обещаю… Обещаю…

Я говорил: держись, при этом крепче

связывая петлю

И говорил: терпи, бросая валун в реку.

А он смеётся… да что же тут смешного!?

Глупый мальчишка… смеётся хоть и скован…

На теле цепи, мощные, глейпнира.

Иссякли силы на обустройство мира

Всё! Зверь повержен! Славный ветерок…

Ты там держись, настанет твой черед…

Ты знаешь чувство, когда не видно

света?

Когда темно и холодно вокруг.

И пусть тебя обнимет вся планета…

А ты всё так же холоден, как труп…

Твои идеи, как же глаза горели.

И слов для речи не нужно подбирать.

Ты устремлён, ты жив, ты паришь

в небе.

И на проблемы вовсе наплевать.

Опять смеёшься, глупый ты мальчишка,

Тебе ж сказали, время повзрослеть!

А ты уперто с яркою улыбкой,

Скользишь сквозь массы серые людей…

Взгляни вокруг, ты точно там где должен?

А помнишь ли вообще свои мечты?

Ты взял разгон, но взлёт был невозможен,

Ведь ты не видел взлётной полосы.

Паришь в мечтах? А знаешь что на деле?

Чем выше прыгнешь, тем ниже упадешь.

И пусть для ран нет мест на твоём теле,

Но свою душу точно разобьёшь.

Смотрю в слезах лицо? Ах, это сентименты.

Не наблюдал тебя я с этой стороны.

Глянь, исхудал, мои аплодисменты!

Ты, наконец-то смог --">