Борис Сергеевич Скрипников - Предзимье. Сборник избранных стихов 2. Лирика

Оно и кружит и влечёт превратностями быта;

Давно уж потеряли счёт гвоздям вокруг забитым.

Был каждый третий маляром, а плотник – каждый пятый,

Один освоил автопром, – другой – творец с лопатой.

Мы пилим, красим, рубим, гнём, здоровье губим, нервы..

Но вновь мечтаем лишь о нём; – Да! О ремонте -ЕВРО…

И пусть не каждому даны палаты и хоромы,

Но починить хотя б должны калитку возле дома.

И мыслей нет уже иных – здесь всё, как перед боем…

Скорей дождаться выходных… И выбрать в зал обои.

Кромсаем, пробуем на вкус, хоть после будем плакать,

Ремонт – порою, как арбуз, – в каком послаще мякоть?

За толстой коркой не видать…Тут будет: Или – или…

Зато какая благодать смотреть – что сотворили.

***

Авторский концерт в Доме Культуры.

Назначен день, теперь уж поздно пятится,

Пусть слышен за спиной ехидный смех.

Досталась мне тринадцатое, пятница,

Похоже, нет надежды на успех.

Здесь на полгода всё вперёд расписано,

Пришлось идти ва-банк наверняка.

Хоть говорят, что время чёрта лысого,

Вот не нашлось другого у ДК.

И майский дождь всю ночь гремел за стёклами

По улицам идти лишь можно вброд.

И вяз в окно стучал ветвями мокрыми

Наверно не придёт в ДК народ.

Но утро было тёплое и светлое.

Знал – чуть сорвёшься – критики забьют…

Но в зале много добрых глаз заметил я

То был мой первый авторский дебют.

***

Водяной и Кикимора

Уже не мог он просто быть иным,

Родившись под созвездьем рыбы в марте,

Его удел – быть скромным Водяным,

И то болото не сыскать на карте.

С ранимою и чуткою душой

И романтичен, как младая дева,

К тому же и родился он левшой,

Речь не о том, что он косил налево…

В болоте топком тишь да благодать,

Порхают бабочки, зудят над ухом мушки

Вот жалко, что русалок не видать -

Кругом одни пиявки да лягушки.

Средь тварей тех он очень одинок,

Вот не хватает в них душе чего-то…

Однажды забрела на огонёк

Кикимора с соседнего болота.

Про то, про сё, обрывки нежных фраз,

И с каждым словом становились ближе.

Их души согревал болотный газ,

Что булькал, выходя с болотной жижи.

Зелёной тины сброшен тяжкий груз,

Что бытом жизни больно давит плечи.

"Друзья мои, прекрасен их союз,

Он и для нечисти неразделим и вечен." (С)

***

Дети войны

Ваше детство

огнем опалила война,

Вы прошли через боль,

через пламя пожаров с полнеба.

Заменили отцов,

когда их позвала на защиту страна,

Вы не знали игрушек

и вдоволь не видели хлеба.

Выходили в поля

и вставали к токарным станкам

Вам горбушка была

выше всякой высокой награды.

И послушные детским,

По- взрослому сильным рукам,

Колосились поля

и на фронт отправлялись снаряды.

Отгремели бои,

но не все возвратились домой.

Вы подняли страну.

Шли упрямо к намеченной цели.

И растили детей -

не искали для сердца покой,

О красивой любви,

о делах и о Родине пели..

Вы уже старики -

поседевшие дети войны,

И здоровье шалит

и слабы огрубевшие руки.

Но не верится в то,

что стране вы уже не нужны-

Вашу жизнь продолжают

на смену пришедшие внуки.

И когда над землёй

громыхает победы салют,

Молодеют глаза

и надеждой полны ваши лица.

В благодарность за мир,

за весну, за свободу и труд

Вам, мои старики,

люди в пояс должны поклониться.

***

Ну вот я и дома

Дорога под горку, налево и прямо,

Ну вот я и дома. И службе конец!

На шею мне первою кинется мама,

И руку пожмет постаревший отец..

А после родня заключает в объятья,

Потом и за стол нам садится пора.

Подняли бокалы за здравие братья,

И взгляд восхищённый бросает сестра.

Вопросы, ответы, здесь всё интересно,

Хоть много известно давно наперед.

Отец запевает любимую песню,

В полголоса мама ему подпоёт.

Давно не касался я кнопок баянных,

И что им сыграю – пока не решил.

Хоть выпито много – нет грустных и пьяных,

Лишь песни родные звучат из души.

Тут мама у печки хлопочет с охотой,

Вот надо же вкусным гостей угостить,

А после родне надо сняться на фото, -

Возможно ли этот момент упустить.

Движенье, шутки веселые в доме,

От вспышки в глазах ослепительный свет.

Чтоб после найти в пожелтевшем альбоме

На выцветшем фото родной силуэт.

Покоится папа на старом погосте,

И мамы земные закончились дни.

Как редко теперь собираются гости,-

Нет рядом, на небо ушедшей, родни.