Арина Владимировна Косарева - Дар Волхвов

Много людей сейчас пострадало?

Когда же вновь ожидать скандала?

Власть опять говорить не стала?

Много людей здесь уже пропало.

Много чиновников прозаседало.

Много спрятанных душ восстало.

Много обманутых в мире стало.

Люди наивно не ищут обмана.

Видя картину, не видят главного.

Глядя на небо, не видят правды.

Ищут героя себе равного.

Много пройдено, много главного.

Много истин всем нам завещано.

Много нового, много старого.

Дети света латают все трещины.

Много нажито, много прожито.

Но мы боимся, как сна вещего,

Того что вскоре не будет города,

А в нём детей, что латают трещины.

"Поцелуй в ладони"

Я держу твой поцелуй в ладони.

Я храню его лишь столько, сколь могу.

Пару секунд и он, как птица волен.

Пару секунд и я не удержу.

Я не пишу тебе в дорогу грустных писем.

И радостных вестей не приношу.

Мне без тебя и целый мир немыслим.

Только с тобою чувствую – живу.

Как мне узнать и не принять потери?

Я редко сам себе принадлежу.

Ты – целый мир, Вселенная, мой берег.

Я каждый день по пристани хожу.

Я каждый день увидеться не против.

Я каждый день поговорить хочу.

Я каждый день и при любой погоде,

Тебя от горя и ранений защищу.

Я сохраню твой поцелуй в ладони,

И больше никогда не отпущу.

А если вылетит он птицей вольной,

То будет верен нашему плечу.

Я знаю – этот мир огромен.

И даже если я в нём пропаду,

Я сохраню твой поцелуй в ладони,

Потому что я тебя люблю.

«Зачем»

Дурацкие рельсы – рельсы вокзала.

Я видел, как ты за меня пострадала.

Я видел, как падала и вставала.

Видел, как сильная ты рыдала.

Я видел, как сердце твоё щемилось.

Я видел, как люди вокруг зарылись.

Видел, как солнце за небом скрылось,

Когда я уехал, а ты влюбилась.

Я видел печаль, что в тебе поселилась.

Я слышал, как милое сердце билось.

Слышал, как дождь наделял словами.

Слышал, как мир говорил стихами.

Сколько же прожито было с нами?

Сколько же горечи и страданий?

Сколько глупых речей и знаний?

Столько, сколько не счесть годами.

Наши души стали, как оригами,

И с бумажными складками все детали,

Но мы не стали себе врагами.

И разлетелись над облаками.

Теперь мы не скроемся за словами.

Нас душит чувство, что мы отдали.

Каждый из нас закрутил педали.

И мы разъехались в свои дали.

И лишь сегодня мне передали,

Что наши сердца получили медали.

За глупую гордость и души из стали.

Зачем мы такими с тобою стали?

«Прокурор невиновности».

Под клеткой пледа скрылась ночная улица.

Что день, что вечер – здесь всё одно.

И этот замысел не вербуется.

Ведь он, как гимн, созвучием принесён.

Строка чернил, что написана на бумаге,

Лежит под пледом во сне ночном.

И если же есть на Земле победа,

То ей окажется строчек звон.

Безвольный листик лежит под пледом,

Под клеткой, пойманный этажом.

Лежит и больше не вспомнит сле́да,

Которым о́н был сюда пришлён.

Лежит и смотрит на все закаты,

На все рассветы, но под дождем,

Теряя буквы и предложения,

Теряет автора светлый тон.

Теряет почерк, теряет мысли,

Теряет чувства, он под дождем.

Но никто не видит безвольный листик,

Под клеткой, пойманный этажом.

Этот лист – чернила, страница книги,

Но автору нужен, увы, не он.

Автору нужен горный и сильный.

Текст, который пробьет живьём!

От того и брошен безвольный листик.

Под клеткой пледа и под дождём.

Ведь автор другой для него немыслим.

И вечным останется