Сергей Владимирович Бельянинов - «Я соберу осколки счастья…»

утонуть,

Или рассказываешь сказки,

Про то, куда бы мне свернуть.

А может просто ты глумишься

Над простотой моей души?

Куражить ты не утомишься.

Я странный? Ну давай, пляши!

Танцуй, пока я не устану,

Смотреть на глупости тоску.

От этого умней не стану,

Но помолюсь за красоту.

23 декабря 2019г

16.

Я слышу скорби в тишине,

Я вижу страждущих посыл,

И радость вставших под венец,

И горе тех, кто разлюбил.

Я слышу пение в ночи,

Угасшей свечки фитилек,

Обжегший крылышки свои,

Упавший рядом мотылёк.

Я слышу, как плетешь ты сети,

Чтобы запутать меня в них.

Они крепки, и даже ветер,

Лишь только колыхает их.

Мне не уснуть, боюсь проснуться.

Где сон? Где явь? Не разберу.

Чтоб лишь волос твоих коснуться,

Иду по тоненькому льду.

Всего один лишь шаг неверный,

Неосторожный жест рукой,

И рушит счастья эфемерность

Любимых глаз упрек немой.

И распадутся на осколки

И поцелуи, и слова.

И никакого в риске толку,

И ты по-своему права.

25 декабря 2019г

17.

Женщины как книги.

Некоторые перелистываем,

Какие-то перечитываем.

О некоторых прочтенных

Хочется задуматься, поразмышлять.

О некоторых мы мечтаем,

Каких – то тут же забываем,

И вспоминать не хочется.

Другие в сердце оставляют след,

А кто-то оставляет рану.

Но вспоминать я не устану,

Всех женщин,

что мне встретить довелось.

Какие чудные созданья,

Порой встречаются. Увы,

Всех перечесть не хватит и бумаги.

Незабываемые книги

Порой встречаем в жизни мы

И перечитываем жадными глазами.

Встречаются и в твердом переплёте -

Они хранятся долгие года.

И в одноразовой потрепанной обложке,

Нередко дарит нам судьба.

19 января 2020г

18.

За жизнь расплата неизбежна,

Пока тоски река безбрежна.

Я молчалив, а что кричать.

Хотел в себе бы разобраться.

Уйти в себя немного жаль,

Ведь с кем-то хочется остаться.

Писать стихи? Какая блажь!

Кому нужны души страданья,

Когда ты сам себя отдашь

Строке больной на растерзанье.

В себе копаться – лишний труд

И дурь тревожного сознанья,

Когда из нервов соки пьют

Надежд напрасных ожиданья.

Тоски невыносимый гнет.

И одиночество – тенями.

Но кто печаль творца поймет,

Возможно ль выразить словами?

Идея не нова. Судьба

Накаркает свое пророчество.

Иду на дно, себя губя,

И прячусь. Прячусь в одиночество.

За всё приходится платить,

За жизнь расплата неминуема.

Есть выход: жить и не тужить.

Пока вина не доказуема.

26 января 2020г

19.

Как жаль творца! Конечно, он не пил.

Ну а по мне, так лучше бы бухал он.

Приятней и надежнее бутыль.

Он исцеляет, если все достало.

Конечно, не прикрыт его был тыл,

А женщины так быстро исчезали.

Когда кончались деньги, то в утиль,

Они его беспечно отправляли .

Пусть говорят, что деньги – это зло.

Но с их возвратом бабы возвращались.

А жизнь – она как терпкое вино,

И мы живем, без меры упиваясь.

А после – хоть в канаву, хоть на дно!

Но иногда находит просветленье.

Непрочное и зыбкое оно -

непьющего творца преображенье!

3 февраля 2020г

20.

Когда соскучимся мы по несказанным словам,

Словам любви, оборванным разлукой,

Тогда ценить мы будем все, и даже муки,

Когда полюбим всё, что было дано нам.

Когда поймём мы боль утраченной любви,

Когда и блуд, и святотатство вперемешку.

Поймём мы ценность всей духовности насмешку,

И будут освещать нам путь святые фонари.

И будем напиваться и любить всё второпях.

И женщин, и вино считать не будем.

Везде пьяно, и чьи-то бабы на сносях.

Зато любовь и ценность счастья не забудем.

А поутру в пылающем бреду

Средь голых тел, пустых как и бутылки,

Искать я бесконечно буду ту,

Что заполняет снов моих обрывки.

4 февраля 2020г

21.

Как нравятся мне чистые страницы,

Как много в них всего и ничего.

Они как сон! Приятный, легкий, чистый.

Или цветной случайно занесло.

Как много всего тайного хранится

На белоснежно чистеньком листе.

Но скоро что-то важное случится,

Проявятся мазки как на холсте.

Возможно, рисовать не только краской,

Словами также можно рисовать.

И мы наносим на бумагу день ненастный,

Пытаясь кистью слов любовь поймать.

Но жаль, что передать, увы, не можем

Предательств и измены горький вкус.

И цвет любви окажется вдруг ложным,

Как аромат фиалки поутру.

8 февраля 2020г

22.

Давай не --">