Влад Снегирёв - Да, мы не пророки

ДА, МЫ НЕ ПРОРОКИ

«Понимаю, не время теперь для стихов…»

Понимаю, не время теперь для стихов,

ведь иное пришло поколенье.

Наложу я заклятье на стрелки часов,

чтоб сомкнуть эти тесные звенья.

Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,

кровоточа как свежие раны.

Может быть, и без них будет жизнь хороша,

лучше тесных объятий нирваны?

Только слово без ритма как песня без слов,

бледный призрак изысканной речи.

Ведь без них не проникнуть в священство основ,

и утешиться в горести нечем.

Я собью в пары строчки, смешаю слова,

что всегда продиктованы свыше,

запишу их в тетрадь, понимая едва

что я в этих созвучьях услышал.

Пусть живут они долго, как все — день за днём,

пусть летают, поют на просторе.

А я буду мечтать только лишь об одном —

что придут рифмы новые вскоре.

2020

«Я знаю, что вы бы хотели…»

Я знаю, что вы бы хотели

услышать сейчас от меня.

Но мысли мои улетели

в закат уходящего дня.

И букв не рождённых зарницы

погасли, как гаснет свеча.

И снова белеет страница,

как жертва в руках палача.

Пусть ночь умирает глухая

за тканью опущенных штор,

ведь звёзды в пространстве, мерцая,

сплетаются в новый узор.

И отзвук бессвязного слова

уже зазвучал за окном,

то ангел тоскующий снова

незримо возник за плечом.

Забудем о прошлом безделье.

Тяжёлый, невидимый крест

пусть станет спасеньем и целью,

и мукой, когда надоест.

2018

«Поэзия — как сфинкс...»

Поэзия — как сфинкс, волшебная загадка,

губитель тишины, покоя и порядка,

жестокий властелин покорнейших рабов.

Но истину понять наш разум не готов,

как пенье соловья, изложенное кратко,

как тающий пейзаж забытых мною снов.

Спешат, бегут слова куда-то без оглядки,

сплетаются в клубок, играя с нами в прятки,

бредёт за ними мысль, блуждая наугад,

сквозь океан времён, столетия подряд.

А, может быть, и нет в ней никакой загадки?

Я просто как и все обманываться рад.

2019

«Да, мы – не пророки…»

Мы не пророки, даже не предтечи...

                      Осип Мандельштам

Да, мы – не пророки, и мы не предтечи,

зато мы владеем нюансами речи.

И даже любое капризное слово

всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,

но мы извлекаем из древней свирели

прекрасные звуки для встречных прохожих:

спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,

задуматься, спорить, в душе улыбаться.

И жить им становится вдруг веселее.

Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...

2010

Просто дети

Может быть, мы просто дети,

но на нас - клеймо поэта.

Позабыв про всё на свете,

сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой,

глаз пытливый впился в строчку.

Не хочу быть просто пешкой,

незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце,

горстка пепла вместо счастья,

но в душе звучит как скерцо

отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше,

сны невольно отражаем?

Мы стихи не просто пишем,

а мучительно рожаем.

2017

«Шла Муза по пыльной дороге…»

Бывают поэты от бога,

а кто-то поёт ни о чём.

Шла Муза по пыльной дороге,

рассвет задевая плечом.

Таинственно, с грустью молчала,

подол ей крутил ветерок.

В руке она тонкой держала

простой, полевой василёк.

Вдали развевались полотна

окутанных сном облаков.

Ступала нога беззаботно,

в пыли не оставив следов.

Она, улыбаясь, смеётся.

Стихи для неё - лишь игра.

Кому-то всё даром даётся,

другие --">