Александр Владимирович Степанов - Запах чёрной смородины

       ПРИРОДА

Природа смело создаёт

свои великие картины:

пустыни, горы, небосвод,

моря, бескрайние равнины,

цветы, журчание ручья,

бег антилопы, ярость львицы,

полёт дикарского копья,

искусство старой мастерицы

и слёзы гибнущих детей

в эпохи войн и эпидемий.

Следят внимательно за ней

мужи из разных академий.

И вот изучена сполна

природы царственная сила,

но что на свете натворила

не знает лишь она одна.

          МУЖИКИ

Да неужто все мы дураки

и такие, что подумать страшно,

коль торгуем по цене пустяшной

званием мужицким, мужики?

Неужели больше за душой

ни таланта, ни великой силы?

Жизнь, как конь испуганный, взбесилась,

не удержишь старою уздой.

Вздыбилась и мчит куда-то вдаль

без дороги, вскачь, и без тропинки.

Пусто так, что даже четвертинки

не найдёшь, чтобы залить печаль.

А вослед несётся злобный лай:

"Дураки, поганые шалавы!"

Мужики попали под облаву,

хоть ложись и сразу умирай.

Осмотреться бы, подумать, попросить

у кого-нибудь полезного совета.

Только времени и сил на это нету

да и как коня остановить.

Так и мчим, надеясь на рассвет,

ухватив своих коней за гривы,

ждём, что, может, выпадет счастливый

мало-мальски выйгрышный билет.

Мужики, а время-то не ждёт,

знать не знает жалости природа.

Кони мчатся, не сбавляя хода,

и не ясно - взад или вперёд.

Может, стоит прыгнуть из седла,

поменять на нет свою судьбину.

Не тяните, чёрт возьми, мужчины,

время приниматься за дела.

Знаю, больно будет, да и так,

что иной себе сломает шею,

но ведь то за нас и за идею,

что само собою не пустяк.

Разгибайте спины, мужики,

становитесь на ноги - и с Богом

в путь, не мешкая, по собственным дорогам,

по каким не ходят дураки.

И смирится конь наверняка,

явится к хозяину с повинной,

а хозяин - это мы, мужчины,

нам поводья в руки на века.

          Т Е П Л О

Тепло к нам само никогда не придёт,

пусть даже наступит апрель,

пока на трубе не сыграет поход

пушистый и ласковый шмель;

пока не скомандует весело: "Марш!"

седой длинноусый сверчок,

приветствуя музыкой тёплый вояж,

не вскинет над скрипкой смычок.

Не сдвинется с места, пока комары

не выведут в небо всю рать,

забыв про гулянья свои и пиры,

на дудках не станут играть.

Пока не отстроят хоромы скворцы,

не стихнут их страсти хоть чуть,

пока голоса не прочистят певцы,

тепло не отправится в путь.

Но всё же однажды рассеется мгла,

туманы уйдут на покой,

и вылетят солнцу навстречу пчела

и шмель с золочёной трубой.

Сверчок над струною подымет смычок,

свирели возьмут комары.

Весь мир запоёт, как поёт петушок,

хмельной от рассветной поры.

Всю ночь будет бить и трещать барабан,

а утром в родное село

придёт из далёких неведомых стран

под пение пташек тепло.

                 * * *

Гляжу вокруг и ничего не вижу,

чем можно было б удивить свой взор.

Всё тот же дом, всё так же солнце лижет

телёнком рыжим крашенный забор.

Всё тот же сад. Деревья-балерины

на цыпочках под окнами кружат.

Моё село. Знакомые картины

--">