Библиотека knigago >> Поэзия >> Поэзия >> Рибуф хаби

Владимир Михайлович Костельман - Рибуф хаби

Рибуф хаби
Книга - Рибуф хаби.  Владимир Михайлович Костельман  - прочитать полностью в библиотеке КнигаГо
Название:
Рибуф хаби
Владимир Михайлович Костельман

Жанр:

Поэзия

Изадано в серии:

неизвестно

Издательство:

Strelbytskyy Multimedia Publishing

Год издания:

ISBN:

неизвестно

Отзывы:

Комментировать

Рейтинг:

Поделись книгой с друзьями!

Помощь сайту: донат на оплату сервера

Краткое содержание книги "Рибуф хаби"

Рибуф хаби — четвертая книга стихов Владимира Костельмана. Автор вновь рассказывает удивительные истории Жизни. Проводит читателя потаенными улочками фантазий в Мир на грани яви и сна. Щедро делится частичкой души. Вдохновляет. Очаровывает. Пройдите улочками. Выпейте утренний кофе в Париже. Прогуляйтесь по площадям Венции. Полюбуйтесь чайками, парящими над Стамбулом. Прочтите стихи и ощутите, как поэзия меняет восприятие действительности. Слово, Слог, Смысл, Подтекст — все обладает волшебным даром пленять воображение и доставляет эстетическое наслаждение.


Читаем онлайн "Рибуф хаби". Главная страница.

В. КОСТЕЛЬМАН РИБУФ ХАБИ четвертая книга стиховъ

НАДЫМ

Шерстяные перчатки завода

Воскресенье. Сопенье гудка.

Из окна наблюденье кого-то

На коньках в середине катка.

Виновато сующие Приму,

Шамсутдинов и я в небеса.

Гастроном девятнадцать старинный,

И старинная в нём колбаса,

И олени у кинотеатра,

И по горке полёт ледяной,

И орешка кедровые ядра

И щенка подбиранье домой —

Всё, чему ни конца ни начала,

Всё, во что не поверить никак

До того не по нотам звучало

И росло до того впопыхах,

Что ни я, ни мой друг Шамсутдинов

Не упомним когда и зачем

Наше стало неисповедимо,

Как пути, так и всё вообще.

28–29.12.08 Париж

«Никто сегодня в небо не глядел…»

Никто сегодня в небо не глядел —

И от того оливковость отлива.

Никто не смел притронуться к воде.

Всё берегу исправно и ревниво.

Всем наслаждаюсь. Истинностью трав,

Ничьих ещё не испытавших взоров,

И цветом каждым, выплеснуться нрав

Ещё не смяло зрение в котором.

Той первородной запаха блесной,

Ещё не взятой щупальцами нюха,

Той бесконечно длящейся весной,

Не сбитой с толку тополиным пухом.

Я слышу звук не впитанным ещё

Ничьею речью в сыворотку пульса,

Сегодня всё действительно ничьё —

Ни ум, ни слух, ни взгляд не прикоснулся.

9.01.10

PONT DE L'ALMA

Настроен ветер так, чтоб я услышал,

Как слово «терпкий» движется по крышам,

Как произносят кукольное «рыщем»

Огни на чёрных корточках своих,

И на мосту непройденном Де л'Альма

В значенья «круг» наряде карнавальном

Лежит пятно, и кажется овальным,

Но приглядишься — круглого двойник.

Настроен ветер так, чтоб мы не спали,

Чтоб о испанке думать и Ростане,

Как им бродилось этими мостами,

Но разминуться, жаль, не довелось.

Как, мелочь конок выпросив, подмостки

Мощёных улиц жались по-сиротски

К повозке рек, как сено на повозке —

По наши дни нетронутое шось.

Ни словом «тлен» не тронуто, ни тленом

Настроен ветер необыкновенным

Наверно, — образом, а может — Гуимпленом,

А, может быть, — всё тем же Сирано.

И мост Де л'Альма видя отраженье

Своё, стоит над ним настороже и

Вот-вот готов за головокруженьем

Пуститься вплавь, как некто за руном.

Пуститься, как с готическим пейзажем

Романский — в спор, и кажется лебяжьим

Теплом набиты наволочки башен,

В обмен на право оторопь хранить.

И то, как наша оторопь зеркальна,

Как слово «мост» всё дальше от Де л'Альма

И как настроен ветер, — о, не дай нам

Ни сил, ни мыслей, Боже, изменить.

3.10.10

«Отныне столько счастья в пауках…»

Отныне столько счастья в пауках,

В крылатых мордочках такой избыток солнца,

И носишь все, что можешь на руках

На сердце пьяном — все, что остается.

Вдыхаешь с жадностью подземный переход,

Большие с листьев смахиваешь капли,

Оеф кокот на завтрак. О, когда б не

Проснулся: завтрак и оеф кокот.

Доверься вкусу мела. С этих пор

Он полноправный обморок дощечек,

Сиди и гладь асфальт и сфетофор,

Жди указаний счастия дальнейших.

Отныне столько новых прихожан

У жизни: гам и шум, и беспорядок,

И видит нас, наверное, душа

В летательных отсюда аппаратах.

25.04.10 Париж

СТРОЙКА

Тем будет стройка, что, запутав рёбра,

Стоит. Стоит. Предложен ими лязгу,

Я — нет, не сплю, ворочаюсь, разобран

На детский шмыг из осени в коляску,

На блох у сна несметную чесучесть,

На слова вкус. И слово это — участь.

Я — нет, не в прядь разбросанной соломой —

Подуший тыл воитель обративший

В немое «о». Тем быть автосалону,

Кафе «Арома», офису — чуть выше,

И стройкой — раньше. Я сегодня — тем как

Оттенок шмыг — и нет его, оттенка.

И даже вширь, как розги, будто мокнут,

Ворочался, лежал. Предлог — отхлещешь.

И даже в мякоть:

Оставить комментарий:


Ваш e-mail является приватным и не будет опубликован в комментарии.