Панч - Московский батрак

Московский батрак

Убийца-весна

Видел

сегодня

как медленно,

длинно,

неотвратимо

весна наступает.

Чёрной пятою

на белые сны.

Частой

капелью —

слюной

истекая,

зубы-сосульки

свирепо вонзает

в горло Зимы.

Раны-проталины

слизью болезной

зелень травы

покрывает активно.

Ночи целительны,

но бесполезны.

Песенки птиц —

похоронные гимны.

В бездну летит за мгновением мгновение

поднадоевшего мирогниения.

06.03.21

Отгорел…

Весна

и девушки мне

улыбаются,

а я ведь старый.

Но выглядеть плохо

не получается —

смотрюсь гусаром.

С работой этой,

что на износ,

скинул кило уж двадцать.

На вид

кобель,

а не сивый пёс —

осанка, мышцы и римский нос —

что на сучку вскочить,

что подраться.

Но чувство…

как не в свои сани влез.

Давно отгорел душою.

Я не светлый терем,

я тёмный лес.

Не демон, не ангел, а мелкий бес

и внимания девушек

я не стою.

Говорю,

улыбаюсь бледно им,

очень вежливо,

без огня.

А они обижаются,

бедные.

Ходят, дуются

на меня.

Ничего.

Скоро "дембель"

и я домой.

Там любимая вновь жена.

Только с ней я полный,

а здесь — пустой.

И не льётся в меня

весна.

24.03.21

Последний платёж

Ночь.

Из тех, когда жаль, что жив

и так хочется в смерть удрать.

Бытие своё  грешное

                                 не дослужив,

дезертировать,

убежать.

Китай-луна в русском небе,

как отстоявшаяся смесь.

Янь ещё тускло светится,

ин уже чёрен весь…

Настала эпоха лукавых Хань!

И я обречён,

как последний монгольский хан.

Обречён и объясачен.

Чужой на своей земле.

Побеждённый, а не захватчик.

Жизнь спетляла и я в петле.

Не король, а один из граждан Кале…

Не учкур, ломающий стены Туле,

а потомок его, завершающий цикл.

Обречён

                 на рабство.

Не магацитл.

Взрыв!

И фиолетовозлые осколки звёзд

через глаз впиваются прямо в мозг…

*

Сколько прошло?

Аж четыре тяжёлых года.

Или пять?

Ну да.

Хороша погода!

Последний платёж.

Свободен.

Нет, не так —

СВОБОДЕН!!!

Болтаюсь на жизни, как брюки-клёш!

И плевать, что немоден!

30.03.21

Ночь. Хостел

Ночь. Хостел.

Щупаю твои дойки.

Скулит во сне

наркоман на соседней койке.

Блондинка.

Под сорок.

Зовут,

кажется, Нина.

Дыхание мятное

с привкусом никотина.

Здесь не положено,

но секса хочется очень!

Перемигнулись днём,

встретились этой ночью.

Полуночное шоу.

"Оооуу,

иди ко мне, зая".

Нагнул, вошёл,

сознание улетает.

Рычу, как зверь.

Попа твоя —

белоснежное счастье!

…Вот оно!!!

Кричу

и разлетаюсь на части…

Пригрелась подмышкой.

Сопит.

Кажется — Нина.

Красивая.

И не пышка.

Такая себе фемина.

Я ей — на раз всего,

она мне, конечно, тоже…

Опять забыл про жену…

Вот ведь блудливая рожа!

Нельзя так…

Ох!

Как --">