Сборник стихов - Родные поэты

небесах

Взошла луна,

Покой на вспаханных полях

И тишина.

В засуху

Печаль и скука одолела,

Несносный жар меня томит,

Вчера одно село сгорело,

Сегодня лес горит!

Воды на Волге по колено,

Не свищет больше пароход,

С полей давно убрали сено,

И жатва настаёт.

Сосед мой ходит озабочен:

Надежды нет на урожай,

Оброк за целый год не плочен,

Хоть в гроб ложись да умирай!

Его хозяйка нездорова,

И просит хлеба детвора;

За долг последнюю корову

Кулак уводит со двора.

Бедняк глядит унылым взором

Вокруг себя, сам чуть живой,

И кулаку с немым укором

Вослед качает головой.

* * *

Тени вечера сгущаются,

Воздух влажен и душист,

И росою умывается

На деревьях каждый лист.

Птицы в гнёзда схоронилися,

И у берега реки,

Чуть мерцая, засветилися

По деревне огоньки.

Летняя ночь в деревне

Уснули поля под туманом,

Покрылася травка росой,

И звёзды стоят караваном,

Блистая над сонной землёй.

Замолкли и скрылися птицы,

В деревне кругом тишина,

Лишь где-то измученной жницы

Тоскливая песня слышна.

Погасли в убогих избёнках

Один за другим огоньки,

И сторож, как будто впросонках,

Бьёт в край деревянной доски.

* * *

На улице стало безлюдно,

Не слышится шума ребят,

И жёлтые листья на землю

С берёз, как червонцы, летят

Проносятся тучи толпою,

И холодом веет вокруг;

По ветру летят паутины,

Подёрнулся инеем луг.

Нахмурился лес под туманом,

Затихли и птиц голоса,

Пасутся свободные кони,

На отдыхе плуг и коса.

Дымятся овины; за ними

Из полных, тяжёлых снопов

Крестьяне сложили немало,

Как горы, высоких скирдов.

До света ещё, с петухами,

Выходят, они на гумно,—

И стонут снопы под цепами,

И брызжет с колосьев зерно.

Иван Алексеевич Бунин

^1870—1953

Иван Алексеевич Бунин провёл своё детство и раннюю юность в деревне, на хуторе Озерки, в Орловской губернии. «Тут, — писал он, — в глубочайшей полевой тишине, среди богатейшей по чернозёму и беднейшей по виду природы, летом среди хлебов, подступавших к самым нашим порогам, а зимой среди сугробов и прошло всё моё детство».

За окнами — снега, степная гладь и ширь,

На переплётах рам — следы ночной пурги...

Как тих и скучен дом! Как съёжился снегирь

От стужи за окном...

И как однообразно идут дни и долгие-долгие вечера, когда слушает мальчик неторопливые разговоры взрослых, думает, читает, ждёт не дождётся весны. И вот весна: голубеет небо, кричат грачи, выползает из своего дупла змея... Незаметно подходит лето. Мальчик один бродит по лесу, дышит смолистым запахом сосны, а может быть, ищет ворона, того, который так часто садится на ограду дома и о котором мать говорит, что жил он ещё при Иване Грозном. За летом наступает осень — «светло и нежно небо светит», золотистой листвой одевается лес, и на душе становится печальней.

Сменяются времена года, меняются картины природы, меняются и впечатления, переживания мальчика. И позднее, когда Бунин стал поэтом и писал стихи о деревенской и усадебной жизни, которая давно ушла в прошлое, о русской природе, перед глазами его вставали картины его собственного детства.

А нам, когда читаем стихи Бунина, каждый раз кажется, что смотрим мы очень хорошую картину, написанную тонкой и точной кистью, необыкновенно свежими и нежными красками. Прочтите в этой книжке его стихи о природе или стихотворение «Олень». Не кажется ли вам, что вы видите, как он бежит, «откинув тяжкие рога», и что сами вы в густом ельнике, а кругом глубокий снег и на снегу следы оленя?

Кроме стихов, Бунин писал ещё рассказы, повести, которые вы будете читать, когда станете постарше.

Бунин хорошо знал иностранные языки и много переводил. За перевод замечательной поэмы американского поэта Лонгфелло «Песнь о Гайавате» он получил Пушкинскую премию;

После революции 1917 года Бунин уехал за границу и, как очень многие люди, --">