Влад Снегирёв - Трилистики

Храни меня и мой рассудок строгий,

не оставляй в тоске на полпути,

ведь нам с тобой ещё идти, идти...

по рытвинам ухабистой дороги.

За эти строки ты меня прости,

пусть сон сотрёт неясные тревоги.

Не говори, что нету больше сил;

о том, что тёплый день горит неясно,

что жизнь моя растрачена напрасно,

что был как все и слишком долго жил.

Не смей слабеть, кивая безучастно,

раскинь шатёр своих поникших крыл.

2019

ПРЕДВКУШЕНЬЕ ПЕНЬЯ

«Я знаю, что вы бы хотели…»

услышать сейчас от меня,

но мысли мои улетели

в закат уходящего дня.

И букв не рождённых зарницы

погасли, как гаснет свеча.

И снова белеет страница,

как жертва в руках палача.

Пусть ночь умирает глухая

за тканью опущенных штор,

ведь звёзды в пространстве, мерцая,

сплетаются в новый узор.

И отзвук бессвязного слова

уже зазвучал за окном,

то ангел тоскующий снова

незримо возник за плечом.

Забудем о прошлом безделье.

Тяжёлый, невидимый крест

пусть станет спасеньем и целью,

и мукой, когда надоест.

2018

«Понимаю, не время теперь для стихов…»

ведь иное пришло поколенье.

Наложу я заклятье на стрелки часов,

чтоб сомкнуть эти тесные звенья.

Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,

кровоточа как свежие раны.

Может быть, и без них будет жизнь хороша,

лучше тесных объятий нирваны?

Только слово без ритма как песня без слов,

бледный призрак изысканной речи.

Ведь без них не проникнуть в священство основ,

и утешиться в горести нечем.

Я собью в пары строчки, смешаю слова,

что всегда продиктованы свыше,

запишу их в тетрадь, понимая едва

что я в этих созвучьях услышал.

Пусть живут они долго, как все — день за днём,

пусть летают, поют на просторе.

А я буду мечтать только лишь об одном —

что придут рифмы новые вскоре.

2020

Читатель

эти строчки диктует мне Муза сама.

«Все уснули давно, только лампа не спит,

освещая поэта, что страстно творит.

Виден явно вокруг быт, попавший в цейтнот,

он привык получать от ворот поворот,

всё стремился наверх, знаменитым не стал,

от бессонниц и пьянок смертельно устал.

Чем же занят поэт в ледяной темноте?

Строчки лезут в тетрадь, только явно не те.

Что-то дунуло в голову с хмурых небес,

и он пишет про осень, деревню и лес.

Не старайся напрасно, сердечный мой друг,

посмотри ты в окно, ещё лучше — вокруг,

наступил двадцать первый — компьютерный век,

где является в жизнь цифровой человек.

Про деревню писать — это полный отстой,

ты не Фет, не Тургенев, и не Лев Толстой,

лучше стал бы ты блогером, ботом в сети, -

в авангарде сегодня почётно идти.

Я устал от черёмух душистых весной,

от берёзовой рощи в деревне родной,

разорви этот тесный и замкнутый круг,

опиши этот мир, что ты видишь вокруг.

И когда вдруг начнёшь с этим веком на "ты"

говорить, заполняя покой пустоты,

ты подружишься сразу и прочно со мной,

повернувшись к эпохе прошедшей спиной».

2017

ГДЕ ИСКАТЬ СЧАСТЬЕ

Ветер

нашептал мне однажды о том,

что встречается счастье на свете

в этом мире - опасно большом.

Только где же искать это счастье?

Не ответил мне ветер тогда,

полетел с затаённою страстью

ивы нежно ласкать у пруда.

Он ромашки целует на поле,

льнёт к деревьям, волнует траву,

жаждет неба, простора и воли,

улетая потом в синеву.

Может быть, счастье именно в этом:

быть, как ветер полей, озорным.