Артемий Котриэльевич Котрик - Осень № 27

А.В. Котрик.

ОСЕНЬ № 27.

Уважаемые читатели!

Мой четвертый сборник Осень № 27, наполнен самыми глубокими произведениями, которые просто нельзя не прочитать. В честь своего 27-го дня рождения, я дарю вам этот сборник!

А. В. Котрик.

Осень № 27.

И цвета красок, размазанных по стенам.

Рассвет взойдёт над спящею землёй.

И от любви давно разбухли вены.

И не в ладах аккорды со струной.

В каком окне свеча зажжется ночью.

Что б прочитать при свете письмецо.

Но только в нем все тоже многоточие.

Что сморщит вновь уставшее лицо.

И первый снег, ноябрьской эпохи.

Растает вновь, как память о былом.

Который век, спит сердце в суматохе.

И не поёт от счастья за столом.

В календаре лишь осень двадцать семь.

Она не та, что были в моей жизни.

И как с войны в лесу голодный зверь.

Смотрю туда где пляшет дым от тризны.

Мои глаза ослепшие от солнца.

В златом пятне, лица не разглядят.

Как лист к траве спастись с надеждой жмется.

Боюсь идти где смерти марш трубят.

Ты не спеши растрепанная осень.

Твоих духов, дай аромат вдохнуть.

Твой взгляд пустой по прежнему пусть грозен.

Меня с собой возьми в свой долгий путь.

Забытый май.

Непонятное сердце щекочет.

Чувство то, что умолкло давно.

Жили мы говоря между прочим.

Что понять было нам не дано.

В терпком запахе теплого мая.

Вспоминаю забыть не могу.

Словно тени друзья исчезали.

На родном домом став берегу.

Тучи чёрные в небе зависли.

Как глаза смотрят вниз на меня.

Прочитают быть может все мысли.

Среди струй бессердечно пленя.

Сколько было же лет нам с тобою.

Оставляли дела на потом.

Умываться привыкли росою.

И гремел мая первого гром.

Наша улица стала безлюдной.

Даже я здесь непрошенный гость.

И с похмелья во сне непробудном.

Опереться так трудно на трость.

Май забытый ты шли мне приветы.

Как нам было тогда хорошо.

На плечах принеси мне рассветы.

Что бы всё поскорей зацвело.

Выходила печаль на дорогу.

Выходила печаль на дорогу.

В бирюзовом прозрачном плаще.

Одинока была что ей - богу.

Восседала на гордом коне.

Сколько лет было ей неизвестно.

Но морщины сжимали лицо.

И была средь друзей неуместной.

Уходила скучать на крыльцо.

Что ж, ты бродишь печаль бесконечно.

Для чего ты пришла в этот мир.

Можешь стать словно птицей беспечной.

Средь руинов найти монастырь.

Ведь предательство, тоже что травма.

С добрых слов,

--">