Ольга Макеева - Стихи

Ветер в улицы-трубы Задувает, гоня листву, Ветра тонкие губы Разбирают на пряди траву. И всем телом, всей кожей Мы внимаем, в ветре застыв, Этот, до боли, до дрожи

знакомый мотив.

Октябрь 1996 г.

Треугольник

или песенка о том,

как мои соседи по квартире

выломали замок на входной двери

В этом доме замок уничтожен, как класс : Приходи и входи, без звонка и без стука. Вот, казалось бы, проще простого наука, Но ее ты осилить попробуй хоть раз.

Что, казалось бы, проще - подняться наверх По заплеванной лестнице старого дома, Огибая бойницы оконных проемов, Ни на что не надеясь, не веря в успех.

Что, казалось бы, легче - на третий этаж Донести утомленное, бренное тело, Постучаться, приличия ради, несмело, И войти в этот дом, не боящийся краж.

И, войдя, в лабиринтах, в коридорах его заплутать, Но найти наконец вожделенные двери, И, биение сердца немного умеря, Их толкнуть и войти - но меня не застать.

Потому как спускаются темные тени, И опять кто-то вывернул лампу в подъезде. Я карабкаюсь вверх по разбитым ступеням И звонки обрываю - но он, очевидно, в отъезде.

Август 1996.

Весеннее I

Слава богу, перезимовали, Пережили снег и холода. Зимние глубокие печали Подмывает талая вода.

Сколько света, боже, сколько света За зиму скопилось в небесах ! Скоро лето, скоро будет лето, Тополиный пух на волосах,

Тихий звон полуденного зноя, Мягкий ветер, теплая трава. Дачное, озерное, лесное, Скоро лето - верится едва,

Будто снежно-шубная эпоха Минула до будущей зимы... Слава богу, все не так уж плохо Если перезимовали мы.

Март 1997.

Петрополь

А. П. и В. К.

I.

Этот город, построенный на болоте, Не пригоден для нормального существованья. Он подобен птице, застывшей в полете, И медленно падающей в пропасти мирозданья.

А птица, если она не летает, Уже не птица - и крылья повисли плетью, А город спит на болоте - и оплетает Нас какой-то невидимой сетью...

II.

Мы словно прикованы к этому городу Какою-то странною, вечною цепью К январской капели, к июльскому холоду, К его полунищему великолепию.

Мы будто повязаны тесными узами С воспетой поэтами невскою сыростью, Где ветер пронзительный шепчется с музами, А музы пугают своею немилостью.

И нам никогда не уехать отсюда, От этого города грез и безумства, И мы, безнадежно надеясь на чудо, Свой век коротаем в плену вольнодумства,

Тоски и эстетства, Не ведая средства Хоть как-то судьбу изменить

Мы уезжаем, уплываем, улетаем в далекие края : В Лондон, Париж, Новосибирск, к черту на рога, а потом, изощряясь, изобретаем предлоги для возвращения в этот промозглый город, который какой-то шутник когда-то назвал Северной Венецией....

А значит, вовеки не сбыться пророчеству, И пусту не быть Петербургу беспечному, Но быть обреченному на одиночество, Разбитый асфальт и дожди бесконечные.

Ноябрь 1996.

x x x

посвящается погибшим на Чеченской войне

Я вернусь к тебе Белым снегом в июньский день, Ты не плачь, мой свет ! Ты не верь беде, Ты взгляни, как цветет сирень, Как встает рассвет !

Я прощу тебе Все, что надо еще прощать Ты скажи едва. Да живи себе Что с того, что побита рать, Что теперь вдова.

Я вернусь к тебе ! Видишь - белые облака, Все над головой. Это я, судьбе Вопреки , возвращаюсь издалека, Да на голос твой.

Все останется, И любовь, и печаль моя Все тебе одной. А что достанется Темноте, что возьмет земля То взойдет травой,

И пойдет трава По весне имена шептать, Ой да имена... А ты на Покрова Приходи меня поминать, Милая жена.

Январь 1997 г

О бренности

Стреляли не в тебя. Но пуля - дура. Она летит, себя воображая То звонкою стрелой, то вольным ветром,, То бабочкой, порхающей над лужей, То птицей, быстрокрылой и беспечной...

И только на излете, налетая На теплое, кричащее, живое, Она с небес спускается на землю И , как ведется, попадает в сердце, Поскольку пуля - это все же пуля.

И ей, признаться, никакого дела, Что ты не друг, не враг, а так - прохожий, Что ты на пять минут, на босу ногу С котомочкою, на угол за водкой ( Добро бы для себя - а то ведь гости)...

Что дома дожидается, зверея От ожиданья, лучшая из женщин, С которой вам давно бы разбежаться, Но быт, но лень, но глупая привычка Так прочно держат, а точней - держали ...

Ты вечером планировал застолье, А поутру, конечно же, похмелье, Подъем - не раньше часу пополудни, И чашка чая с мыслями о вечном, Над грудою невымытой посуды.

А новый день, закруженный делами, Как листьями осенняя аллея, Нахлынул бы на заспанную кухню И смыл --">