Сергей Пагын - Спасительный каштан. Стихи

Ничего не будет за порогом —

только озарённая дорога,

ввечеру омытая дождём,

да закат холодный и далёкий…

И всё смотришь напоследок с койки

ты в дверной незыблемый проём.

И полынь ползёт к твоей постели,

пахнет пылью и овражной прелью,

и цветёт багульник в полумгле…

В тишине распахнутой и волглой

ты и сам становишься дорогой

с дождевой водою в колее.

* * *

Квёлый воздух моего захолустья,

беглый почерк над деревьями дыма.

Вот и дней зимы — многогрустье,

вот и сны мои дождливые — мимо.

Пахнет хлебом и горелой щетиной —

верно, борова палят по соседству,

чтобы в праздник пожевать свеженины.

Всё знакомо… Как обычно… Как в детстве.

И подумаешь: открытия, бойня

революций, крах великих империй —

чтоб я снежной колеёю сегодня

пёр дрова колоть к бабе Вере.

Потеплело… В небе чуть запотевшем

рек вороньих шелестенье и бремя.

И качнулось тихим снегом пошедшим

вертикальное, Господнее время.

* * *

И только нежность проскользнёт сюда,

где в козьей лунке знобкая вода

вдруг вспыхнула под облаком закатным,

где верещит отчаянно сверчок,

и змейкой вьётся тёмный холодок

лишь в пальцах листик помусолишь мятный.

И ты стоишь, оставив за спиной

всю жизнь свою, весь бедный опыт свой,

и будит поля голого безбрежность

не смутный страх, не долгую тоску —

к багряной лунке, к мятному листку

последнюю пронзительную нежность.

* * *

Где портной,

где сапожник весёлый?

Стёрлось злато с крыльца, королевич.

Пахнет жизнь огуречным рассолом,

словно пальцы мадам Собакевич.

И приснятся — лачуги, задворки,

где зовут нас с дощатых крылечек

наши души, как жёны-растрёпки,

в беспросветный и ветреный вечер.

* * *

Замиранье.

Тайна.

Субботний вечер.

В пустотелой тыкве горит свеча,

освещая сына лицо и плечи.

А потом он улицей мчит, рыча,

с головою тыквенной невесёлой —

треугольный взгляд, золотой ощер…

В темноте прозрачной,

живой,

сверчковой

он кота стращает, что к ночи сер,

да детей соседских…

Их визг и радость,

убеганье в стрёкот, в бурьянный прах,

убыванье лета,

и страх, и сладость,

голова, мерцающая в руках.

* * *

В лицо дохнут травою сохлой

дворы окраины…

Скользить

за злой иглой чертополоха

начнёт растрёпанная нить

моей души,

уже без страха

сшивая крепко дальний лес,

кривого пугала рубаху

и свет восторженный небес.

г. Единцы, Молдова

--">