Артём Александрович Мичурин - Ош. Смертные души ч.1

переключу.

Допив третью чашку кофе и просмотрев полтора фильма, Олег заснул, так и не узнав, чем же закончилась история американской семьи, терроризируемой осами-мутантами.

Тёмная степь. Колючий ветер, пропитанный трупным смрадом. Всё, как прежде. Но нет, что-то изменилось. Неясный силуэт вдалеке.

Олег пригляделся. Руины? Руины крепости. Да, вот полуосыпавшиеся стены, сторожевые башни по периметру, чуть возвышающаяся над ними громада замка. И огонь. Едва заметный, он медленно разгорался, вырываясь из трёх бойниц центральной башни.

- Ну вот, - усмехнулся Олег, продолжая разглядывать новый элемент доселе неизменного ландшафта, - хоть что-то новое.

Увлечённый изучением крепости, он совершенно забыл о другом постоянном спутнике своих снов.

- Они ждут тебя, - прозвучало вдруг за спиной, и Олег, обернувшись, едва не задохнулся от ужаса. Чёрное сотканное из мрака лицо было прямо перед ним. Ледяное дыхание тени повергало в оцепенение.

- Господи боже! – он выскочил из постели, будто зловещая тень всё ещё была рядом. – Достала, тварь!!! - капли холодного пота скатились по спине, усиливая нервный озноб.

Олег посмотрел на часы – без двадцати пять. Включил кофеварку, принял душ, быстро перекусил и уже закончил одеваться, когда на мобильнике заиграла «Room Of Angel».

- Чёрт, всё-таки забыл, - взял он телефон, чтобы отключить напоминание, но на экране вместо введённого вчера текста светилось: «Ищи в стенах». – Что? – недоумённо уставился Олег в экран мобильника, но секунду спустя лишь помотал головой и пошёл к двери. - Задолбали. Надо менять оператора.

Однако двери на прежнем месте Олегу найти не удалось. Там, где раньше располагался ведущий в жестокий мир, обитый бардовым дерматином прямоугольник, теперь была лишь стена, без каких либо намёков на дверь. Абсолютно ровная, оклеенная обоями стена.

- Что за ерунда? – Олег лихорадочно ощупывал трясущимися руками место исчезнувшей двери, не веря в происходящее. – Что за грёбаная хрень?! – он отошел на несколько шагов, словно рассчитывая увидеть на отдалении то, чего не видно вблизи, снова подбежал к стене и начал её простукивать, но ни одной пустоты там не обнаружил.Сплошная кирпичная кладка, будто всегда так и было.

Олег обхватил руками голову, его зашатало.

- Господи. Только не это.

Полтора года назад, когда его мать умирала на больничной койке, Олег не мог поверить, что болезнь способна сотворить такое с человеком. Опухоль размером с перепелиное яйцо превратила самую жизнерадостную женщину, какую он только знал, в овощ. Мать не могла нормально двигаться, не могла самостоятельно глотать, контролировать слюноотделение, мочеиспускание и дефекацию… Но началось всё с бредовых снов, с криков посреди ночи, и галлюцинаций. Потом стали происходить провалы в памяти. Через некоторое время она уже не узнавала сына – самого близкого ей человека. Потом забыла буквы, цифры, собственное имя… Олег очень тяжело переживал её болезнь. Лечение не приносило желаемых результатов, лишь пожирало деньги с дьявольским аппетитом. И скоро они закончились. Он продал автомобиль, всю бытовую технику, на какую нашёл покупателей, залез в долги, чуть не лишившись квартиры. Но этого оказалось недостаточно. И под конец ему осталось только наблюдать за угасанием матери в муниципальной клинике, приплачивая сиделкам из своих скудных средств, чтобы те почаще меняли обгаженные простыни и вовремя вынимали судно. Когда мать умерла, он почувствовал облегчение. Ему было стыдно за это чувство, он почти ненавидел себя. Но, придя домой с похорон, он упал на кровать, раскинул руки и лежал, хохоча, как полоумный. Это было непередаваемо. Будто надгробную плиту сняли с его груди и положили, наконец, туда, где ей место. Теперь плита, похоже, вернулась.

Олег сел на корточки и, закрыв лицо ладонями, судорожно продышался.

- Нет-нет, так не может быть. Не может… - он схватил мобильник и, пробежавшись непослушными пальцами по экрану, зашёл в раздел «Напоминания», где последним пунктом значилась «Томография». – Ну вот. Всё на месте. Всё в порядке, - он осторожно поднял

--">