Ричард Рубин - Я вам что, Пушкин? Том 1

В третий раз все повторилось так же. Стартовый экран-ввод имени-краш. Хм, может, не у меня одного такая проблема? Но в обсуждениях все было спокойно — немногочисленные игроки интересовались, как добраться до истинной концовки и обнаружить по пути все пасхалки. На вылеты жалоб не было. Видимо, мне в очередной раз повезло. Справедливости ради, компьютер мой уже давно не новенький, но пока что большинство новинок вывозит, хоть и от некоторых греется так, что на блоке питания можно яичницу жарить. Но визуальная новеллка, в которой из графики одни спрайты, должна бы прийтись ему на один зубок. Пора все-таки ставить одиннадцатую винду, наверное.

Я закрыл ноутбук и направился в душ. Это уже проблема для другого дня. Менее загруженного. Да и не больно-то мне хотелось снова проходить ДДЛК, все-таки по второму кругу ее читать будет совсем не так интересно, когда уже знаешь все твисты, вроде подвешенной в воздухе концовки первого акта и пронзительного финала второго.

Засыпая, я думал о том, что так и не написал в рабочий чат, что завтра выйду подменять Виталю. Придется извещать всех с утра…

…которое началось, как и подобает, со звонка будильника. Я с хрустом потянулся, вытянул руку, с силой треснул по кнопке на корпусе сверху. И немедленно сел на кровати. Сто лет у меня уже не было никакого будильника. То есть был, конечно, где-то в кладовке еще валялась старая модель со встроенным радиоприемником. Но как и все нормальные люди, я уже давно вставал по рингтону мобильника. Зрение, еще размытое ото сна, наконец сфокусировалось и показало мне комнату. Не мою комнату.

Что это за херня? Где я, черт возьми?

Я засучил ногами, сбрасывая с себя одеяло. Сердце заколотилось в груди, дышать стало труднее. Что со мной происходит? Может, это сон такой? Читал как-то в одном крипи-треде, что иногда можно провалиться на особо глубокий уровень сновидений, где люди и вещи не в расплывчатой дымке, как обычно, а совсем как настоящие. И если на этом уровне осознаться, то можно взять все происходящее под контроль. Так, что там советовали? Вроде бы посмотреть на свои руки.

Я моргнул, вытянул перед собой ладони и уставился на них во все глаза. Руки как руки, ничего особенного. Только тоже не мои. Запястья стали тоньше, пальцы длиннее, и шрама на указательном (в детстве схватился за расколотую стеклянную бутылку) тоже не нашлось. Я резко дернулся и сверзился с кровати. В горле заворочался скользкий горячий ком. Я начинал паниковать. Это не было похоже на сон — во всяком случае, боль от того, что я на жопу плюхнулся, оказалась вполне настоящей.

— Мне кажется, что ты умер — предложил мозг еще один вариант, — умер, попал в ад и теперь будешь целую вечность искупать свои грехи.

— Что я такого сделал-то? — пробормотал я под нос, поднимаясь с пола.

— Я чё, святым духом знаю, что ли? — отозвался голос в голове, — хотя погоди… помнишь, в восемь лет ты божью коровку растоптал, когда во дворе гулял? Бежал такой по траве, топ-топ по ней сандаликом… и даже мокрого места не осталось.

— Не помню, — признался я, — это почти двадцать лет назад было.

— Но оно так и случилось, — безжалостно рубанул мозг, — а что нам говорят заповеди Господни? «НЕ УБИЙ». Вот ты и зашкварился.

— Ну так я тогда массовый убийца, — ответил я уже мысленно, — каждое лето геноцид комаров устраиваю. Получается, в рай вообще всем дорога закрыта?

— Так и задумано, — подытожил голос и замолк.