(А Зю) - Ромашка - 2

похоже, мое второе «я» живет бурной жизнью и чувствую, это добром не кончится.

- Ну и на десерт: тебя сначала уволили из фирмы, а потом восстановили и все за один день!

Похоже, повод для распития спиртных напитков действительно был серьезным – катаклизмы в офисе завершились для меня благополучно и впереди есть два выходных дня, чтобы немного разобраться в происшедшем и тем самым снизить риски на будущее. И конечно, нужно снова съездить в больницу к Ромке и поговорить с врачом о состоянии больного, с учетом творящейся вокруг чертовщиной.

Переодевшись в брюки и белую обтягивающую майку под кофту крупной вязки, расчесав и распустив волосы, выхожу из квартиры, чтобы отправиться туда, на улицу Достоевского, в 59 городскую клинику. В планах - по пути заскочить в магазин, купить хоть мандаринов медицинским сестрам. И коробку конфет лечащему врачу. Или лучше бутылку коньяка?

***

Сорок минут спустя я уже на месте и, поставив «Тойоту» на пустую стоянку перед больницей, вылезаю с водительского места, перетаскивая сумку и пакет с продуктами с пассажирского сиденья. Захлопнув дверь, жму кнопку электронного ключа, запирая машину, а потом, прищурившись от яркого солнца, пытаюсь окинуть взглядом старое здание клиники, выискивая окно нужной палаты. Если не ошибаюсь, тринадцатая палата находится на втором этаже справа.

Решительно иду к центральному входу больницы и, открыв дверь, захожу внутрь. Навещающего народу пока немного и я, оставив куртку в гардеробе, уже через пять минут стремительно врываюсь в знакомую палату к Ромке.

И словно натыкаюсь на стену, когда вместо бледного родного Сереброва, обнаруживаю тщательно застеленную свежим бельем пустую кровать. Ноги вмиг слабеют от страшной мысли: «Он… умер?». Но как же так? Не может быть! Нервно глотая комок в горле, растерянно чешу пальцем висок:

- Не поняла…. И как это понимать?

Сзади слышится стук открываемой двери и внутрь заглядывает позавчерашний низенький врач, так нелюбезно выгнавший меня в прошлый раз. В его взгляде тоже удивление и он сердито останавливается передо мной:

- Опять, вы?!

Испуганно блею заикаясь:

- А, доброе утро, извините... А где?

- Что, где?

- Ну, больной.

- А это я у вас хотел спросить!

У меня? Но слава богу, судя по реплике, Серебров хотя бы живой! После секундного замешательства переспрашиваю:

- Не поняла.

- Вы знаете, что после вашего посещения его жена нам тут такую истерику вчера устроила….

- Жена?! У него нет жены! Какую еще истерику?

- Не знаю, какая! Сереброва Милана, так, по крайней мере, написано в ее паспорте. Выписать больного попросила, под ее ответственность. У него кома, а она – домой! Одежду ему привезла.

Ромку увезла его бывшая? Куда? К себе домой? Я даже вскрикиваю от отчаяния:

- Как выписать?

Коротыш проходит мимо меня, продолжая читать нравоучения:

- Выписать девушка, значит покинуть территорию и не возвращаться! Что вы с этой Миланой не поделили? Кто вы больному?

Судорожно убираю растрепавшиеся волосы за ухо, расстроенно отворачиваясь:

- Я…Ну-у-у… Невеста.

- Одна жена, другая невеста… Вот, скажите, девушка, неужели вы не могли свои разборки дома устраивать? А не здесь, в больнице?

- Да я…

- Я. я… Увидите гражданку Сереброву, скажите, чтобы как минимум один раз в день к нему приходила медицинская сестра, снимала физические показания и делала укрепляющие уколы. Если станет хуже, сразу в больницу!

Покачав головой, он выходит из палаты, продолжая ворчать:

- Детский сад какой-то.

Провожаю его растерянным взглядом, а потом опять смотрю на заправленную постель. Забрала бывшая жена?

- Капец.

***

В расстроенных чувствах возвращаюсь домой - если, Романа забрала из больницы его бывшая, то вряд ли она меня пустит даже на порог. К тому же где этот порог еще предстоит вызнать и задача будет вряд ли легкой. Хочется все побыстрей обсудить с Дорохиной, но в нокауте оказываюсь я – из

--">