Вероника Вячеславовна Горбачева - Сороковник. Книга 4

честно. — Я вообще мало что помню. Что это за место? Куда я попала?

— Успокойтесь, — чёрный человек говорит мягко, будто с младенцем, и тревога во взгляде сменяется облегчением. Он берёт меня под руку столь бережно, что я не сопротивляюсь. — Это бывает. Энергопотеря иногда творит с памятью подобные шутки. Вы придёте домой, увидите знакомую обстановку и всё вспомните. Позвольте, я вас провожу.

— Домой… — Как объяснить, что я из другого мира? Он примет меня за сумасшедшую! Или… Кажется, ведунья упоминала, что попаданцев здесь много…

— Дом вашего мужа совсем рядом, донна, вы забыли?

Новость, совершенно неожиданная. Нет, всё-таки он принял меня за другую! Пытаюсь высвободиться.

— Вы что-то путаете. Я не замужем.

— Минуту, только минуту. — Мужчина не делает попыток удержать, но преграждает дорогу. — Выслушайте, а потом решайте, донна. Только не надо меня бояться. Быть рядом с вами — моя работа, мне хорошо платят за то, чтобы вы были целы и невредимы, поэтому, уж безусловно, я отведу вас в безопасное место.

Его уверенный тон заставляет меня поколебаться в своих убеждениях: а вдруг он в чём-то прав, просто меня настолько перемкнуло, что появилась этакая дыра в памяти? Что, если я в этом мире не день-два, как сперва показалось, а гораздо больше, и чего только за это время не случилось? Но что он там говорил про мужа? Не понимаю. Не верю.

Покачав головой, хочу обойти незнакомца, но он, сдвинувшись на полшага, вновь загораживает дорогу.

— Несколько имён, донна, — говорит быстро. — Дон Маркос дель Торрес да Гама, семейное имя — Мага. Ни о чём не напоминает? Это ваш наречённый супруг. Николас дель Торрес, он же Ник, его брат. Дон Теймур, Глава клана, их отец. Сэр Майкл, ваш Наставник. Васюта, русич, — отец ваших будущих детей. Рорик, ваш друг-обережник. Ну же, вспомните хоть кого-нибудь!

Какое-то время судорожно хватаю ртом воздух, словно задыхаясь, а затем под гнётом информационной лавины подкашиваются ноги. Хранитель торопливо меня поддерживает. А мне — ощутимо, физически, до тошноты плохо от переизбытка знания…

— Нет!

Желанное неведение вновь заполняет голову, и я в недоумении смотрю на склонившегося надо мной мужчину. Хранителя, как он себя недавно назвал.

— Я хочу домой, — говорю тихо. — Пожалуйста, отведите меня домой, к детям!

В глазах чёрного человека нескрываемая жалость.

— Донна, — он предлагает руку. Кажется, не так давно я от неё отказывалась, но сейчас принимаю с благодарностью. — Конечно, я отведу вас домой. Но до этого нам обязательно нужно заглянуть в госпиталь.

— Нет! — отчего-то пугаюсь я. Он словно не слышит:

— Я понимаю, вам хочется быстрее оказаться дома, но мы не можем не узнать, что с вашим другом, Рориком. Помните его? Он пытался открыть портал, но пострадал при активации.

— Рорик! — Кусочек событий, пережитых недавно, вдруг становится на место. — Да, я же просила: не применять магию на крови, а он — всё позабыл, бестолковый…

— У него не было выбора: конструкция нового портала начала распадаться без должной подпитки. Наконец-то вы приходите в себя, донна Ива.

Может, так оно и есть, но только часть оживших воспоминаний для меня пока словно китайская грамота. Что это за портал, который пытался открыть Рорик, для чего или для кого он был нужен — загадка. Но вот что с бедным парнишкой сотворил поток пламени — живо встаёт перед глазами. Невольно прикладываю руку к сердцу.

И ещё… Он о чём-то просил. "Ива", шептал, а дальше… Что, если это важно?

— Вы знаете, где он? Куда его… — В памяти всплывают две крылатых фигуры. — Куда с ним улетели те… существа, да? Я правильно их называю?

— Сущности, донна. Они перенесли его в госпиталь Белой Розы, к паладинам. — В голосе хранителя заметно спадает напряжение. — Это на окраине, довольно далеко отсюда, поэтому мы и воспользовались таким способом транспортировки. Вы не испугаетесь, если я перемещу вас так же?

Не верю своим ушам.

— По воздуху? Но вы же не… вы не сущность? Вы человек?

— Я некромант, донна. Мы умеем принимать облик иных существ.

Складки чёрного плаща разворачиваются и уплотняются в кожистые крылья. Однако ни само зрелище, ни то, что собеседник назвался некромантом, почему-то не ужасает, будто я уже насмотрелась в этом мире всего, и теперь одним чудом больше, одним меньше — без разницы, культурный шок давно пережит.

— Итак? — напоминает он. — Повторю: со мной вы в безопасности. В --">