Диа Мар - Невольница для зверя, или Попаданский кодекс мести

Где-то приглушенно постукивают деревянные колокольчики. Совсем как в сказочном трактире!

— Доброго ве-е-ечера, — тянет откуда-то злачный голос: то ли мужской, то ли женский.

Правило № 2. Пить — здоровью вредить

Я вглядываюсь в красноватый полумрак. Напротив прорисовывается длинный прилавок, похожий на барную стойку. Стена за ним уставлена ровными рядами бутылок с цветными этикетками. Кисловатая темень звенит тишиной. Странно: вечер пятницы, а здесь — ни души… Пусто, будто в чумном доме.

— У нас — напитки от лучших крафтовых виноде-е-елов России и мира, — продолжает голос. Струится вокруг меня, закручивается коконом, а я даже не понимаю, откуда он льется. — Что вы предпочитаете?

— Что-то покрепче, — срывается с губ.

— А сто-о-оит ли? — вытягивает голос, и мне становится не по себе.

Преодолевая изумление, я подхожу к прилавку и замечаю за ним невысокого старичка с горбатой спиной и приплюснутым носом. Бордовый жилет, стянутый на пояснице бантом, оттеняет его кремовую рубашку в полоску. Ну, точно: тролль из сказки.

— Такой молодке и покрепче? — продавец поднимает лохматую бровь и скрипуче, но добродушно хихикает. — Никак, случилось что? Подберу напи-и-иток, чтобы залить любое разочарование. Если оно, коне-е-ечно, стоит того.

— А если без лирики? — ухмыляюсь я собственной дерзости.

— Универсальное? — старичок трет гладко выбритый подбородок, и его искривленные артритом пальцы тянутся к стойке. — Попробуйте «Лабиринты разлук» — купажное сухое белое вино с легкими ванильными нотками. Специально для дам закупал, пользуется успехом. Или «Пороги страсти», если любите красное сухое… Никого еще равноду-у-ушным не оставило.

Он долго рассматривает сосуды на полке, а потом деловито тычет пальцем в бутыль темного стекла. На этикетке обнаженные мужчина и женщина занимаются любовью в непристойной позе.

— Фе, — высказываюсь я машинально.

— Ой, зря-а вы личико кривите! — продавец хлопает в ладоши. — Молодым сейчас только это и подавай! Берут, да благодарят потом. — Он хитро усмехается, и я словно вижу его юнцом. Но свет падает на его морщинистое лицо, и иллюзия рушится. — Но не хотите, как…

— Отчего люди такие… — шепчу, перебивая продавца, — ненадежные? Не внушают веры, совершают странные поступки, уходят в закат, ничего не объясняя?

— А-а-а, — тянет старик, и мне становится жутко. — Все понятно. Для обиженных у нас есть особое вино.

— Для тех, кого предали, вы хотите сказать?

— Для обиженных, — твердо возражает старичок. Чешет нос и ныряет под прилавок, ковыряясь на нижней полке. — Из черной вишни.

— Компот, что ли?

Продавец усмехается, и бутылка синего стекла стукается донышком о прилавок:

— «Страшная сказка». Лечит любые обиды и подсказывает му-у-удрые решения. Принимать на ночь, не больше одного бокала.

Касаюсь холодного стекла, и оно почти звенит под моими пальцами. Вот же невидаль: выбираю вино, как духи! С этикетки на меня смотрит зелеными глазами волк, и эта композиция куда интереснее предыдущей. Губы растягиваются в ухмылке. Один бокал — еще чего! Сегодня я планирую нализаться так, чтобы имя свое забыть! Даже если это пойло в синем стекле окажется первосортной гадостью.

— Наверное, его и возьму, — бормочу я, доставая карту.

— Вас устраивает цена-а-а? — тянет старичок добродушно.

— Плевать, — отрезаю я и набираю код. Мне и вправду все по боку. Как пить дать — аренду оплатить не смогу. Есть ли смысл экономить?

Продавец протягивает чек. Ненароком коснувшись моих пальцев, неожиданно поднимается. Наваливается на прилавок и смотрит на меня в упор. Насквозь просвечивает выцветшими серыми глазами, как рентген-аппарат — даже не по себе становится.

— Дар у тебя есть, — говорит он в конце концов.

— Вы о чем?! — сминаю чек в кулаке.

— Ска-а-азочница ты. — Он тянет по лицу стариковскую улыбку.

Разворачиваюсь и спешу к двери. Глупый подкат!

— Иногда хочется сделать их все кошма-а-арными, правда? — летит в спину. — Чтобы мир твою боль услышал. Не де-елай так, хорошо? Хорошо?! Сколько отдашь света, столько и получишь!

Не замечаю, как ноги выносят меня на улицу, в кусачие объятия января. Прячу бутыль в сумку и озираюсь, вспоминая, куда шла, и в какой стороне потерялся вход на станцию метро. Вижу только снежное марево да пестрые силуэты, тающие во мгле. Этот город все еще пугает меня лабиринтами --">