Анна Пумалайнен - Много воздуха, или Не роман

людей.

Стася вспоминала. За месяцы знакомства они виделись всего раз пять, и каждый раз это были странные встречи. Однажды – снова у подруги, он был там по делу: давал мастер класс по музыке её дочери. Не смотря на это, Стася уже ждала его, а он смотрел на неё так, что на миг показалось, будто из его глаз к ней тянулись яркие лучи. Когда его работа закончилась, она неожиданно для самой себя вызвалась проводить его до угла улицы, а затем они гуляли до самой ночи, пока в конце он не отвёл её обратно к дому, так трудно было расстаться. До этого много дней шли ещё тёплые дожди, и всё вокруг было мокрым как губка: деревья, асфальт, дома… Стася шла рядом, балансируя на каблуках по поребрикам и выбоинам в асфальте.

– Возьми меня под руку, так будет удобнее – почти раздражённо сказал Мартин.

«А ведь и правда! Какая же я всё-таки…! Наверно он считает меня полоумной. Это моё вечное стеснение! Эй, Её Величество, моя внутренняя Царица, ну где вас носит?!» – пронеслось в голове Стаси.

Они знали, что между годами рождения в их паспортах помещается несколько лет, и её дата шла раньше. Женщину смущал не сам этот факт, а то, что она чувствовала себя скорее младше него и, как всегда, ужасно робко. «Боже, когда же пройдёт моя неуверенность, это вообще лечится?!» – думала она. А что думал об этом Март, оставалось только догадываться. Подходя снова к дверям её дома, они на пару мгновений повернулись друг к другу лицом, стоя совсем близко. «Интересно… – пронеслось у Стаси в голове – что он сделает?»

– В общем, я предлагаю тогда писать песни вместе. У тебя классно получается, – так и сказал, серьёзно глядя ей в глаза.

Стэйс автоматически протянула ему ладонь, которую он пожал… Если бы она собиралась создать рейтинг самых странных прощаний в своей жизни, то это заняло бы все три призовых места разом.

Кажется через день или два, Стася решилась написать Мартину сообщение без какой-то особенной цели. Это действие потребовало от неё немалой решительности, потому что она и сама не любила бесцельной болтовни, а предлога не находила.

– Привет. Как дела, как день прошёл?– был скудный результат её мозгового штурма.

– Привет, очень хорошо.

– Я очень рада…

– И я (smile smile).

Через пару молчаливых минут:

– Ты дома? Наверно тебе не удобно писать, тогда не пиши, – великодушно разрешила Стася.

– Мне удобно. Давай к делу, ты что-то спросить хочешь?

« Нет, ну ты это слышала?! Да как он смеет так со мной разговаривать?!» Но ответила только:

– Я хотела спросить: «как дела».

Поговорив в таком странном тоне ещё пару минут, он спросил:

– Есть прогресс в стихах, рисунках?

– В стихах – есть, я пришлю сегодня, если хочешь.

– Давай! – и они попрощались.

«Интересный тип» – подумала Стася уже в который раз, обтекая от ушата холодной воды, вылитой на её нежные чувства. «Ну, а что ты хотела?! Ты просто неплохо сохранившаяся тётя, а он… он – талантливый! Но ведь так даже лучше» – подумала Стэйс, ощутив комок пресного смирения где-то в горле. «В конце концов, никто никогда всерьёз не интересовался моими стихами, а ему они не только интересны, он пытается их петь, разве это не чудо? Чудо». С этими мыслями, Стэйс отправила ему несколько стихотворений, написанных за время их знакомства. О любви из них было лишь одно, даже скорее о том неясном сильном притяжении, которое она чувствовала возле его плеча. Ещё одно, при перечитывании утром показалось довольно наивным и нравоучительным памфлетом (боже, как стыдно!). Но третье ей по-настоящему нравилось! Утром Стася открыла телефон и увидела пришедший ночью звуковой файл: интересно, что это? Она надела наушники и включила трек. Это была песня на слова того самого, третьего стихотворения…

Давным-давно, по настоянию родителей, Стэйс занималась музыкой, она четыре года покорно ходила к учительнице фортепьяно, а потом бросила под предлогом, кажется, школьной загруженности, пожалев об этом значительно позже. Но музыку она любила всегда и непонятно от чего была уверена, что способна отличить хорошую от плохой. Эта была – хорошая, вне всяких сомнений.

«Когда же он успел? За одну ночь… Но какая песня получилась!» – думала Стася по дороге на работу, а так же в процессе и после… К ней пришло непривычное чувство. Не то, что бы её работы никогда не хвалили, но сейчас это было так, будто она нарисовала удачный рисунок, и вдруг пришёл кто-то и внимательно, с любовью вставил его в достойную раму, после чего хотелось --">