(Malcom Maroon) - Ложь грешников #1 (ЛП)

Ответа не последовало.

Просто взгляд.

Блядь.

Это было глупо, но я вошла в лифт, хотя бы для того, чтобы отдохнуть от пристального взгляда этого мужчины. Двери быстро закрылись, оставив меня одну.

— Во что, черт возьми, ты вляпалась, Стелла? — пробормотала я себе под нос.

Лифт доехал быстро, но достаточно долго, чтобы я задумалась о мистере Хелмике. Который, видимо, был владельцем клуба. Я подумала о тех историях, которые слышала, хотя была уверена, что это лишь слухи. Слухи о том, что владелец клуба был связан с мафией. Что он был криминальным авторитетом, связанным со всевозможными гнусными вещами.

Человек, связанный с мафией – по крайней мере, потенциально – по какой-то причине отправил за мной головореза, который был серьезно напуган.

Ни один из этих фактов не был хорошим.

Вообще.

К тому времени, как двери лифта открылись, я убедила себя, что меня послали сюда на смерть. Даже несмотря на то что я не была свидетелем убийства, не наткнулась на сделку с наркотиками и не была вовлечена во что-либо даже отдаленно незаконное. Самое противозаконное, что я делала, – это нюхала кокаин на вечеринках. А в Лос-Анджелесе, в моих кругах, кокс считался гребаным витамином.

Не говоря уже о том, что я нервничала и убеждала себя, что у меня случился сердечный приступ в последние несколько раз, когда я употребляла. Может быть, я стала слишком взрослой, чтобы принимать кокаин в туалетах на вечеринках.

Но я не стала настолько взрослой, чтобы умереть.

Нет, у меня есть своя жизнь, которую нужно прожить.

Мне еще многое, очень многое предстояло сделать.

Черт.

Бежать некуда, головорез стоял внизу, наверное, ждал, когда я попытаюсь спуститься обратно.

Двери лифта открылись прямо в офисе. Он был большим. Открытая планировка. Здесь пухло ароматической свечой за триста долларов, которую я однажды получила в подарочном пакете после какого-то пиар-мероприятия.

Передо мной были окна от пола до потолка, за которыми виднелось всё помещение клуба. Впечатляющие картины на стенах, черные диваны под ними. Большой письменный стол прямо посередине, за которым сидит мужчина.

Мужчина.

Он соответствовал комнате. Важный. Одетый во все черное. Элегантный.

Пристально наблюдающий за мной.

С холодными глазами. Они были ярко-бирюзовыми, почти светящимися на фоне остальной части комнаты.

Мои ноги двигались вперед, хотя все внутри твердило оставаться на месте. Словно каким-то образом лифт – мое безопасное место, и если я останусь в нем, ничего плохого не случится. Но люди могут умереть в лифтах точно так же, как и в любом другом месте.

Мужчина смотрел, как я приближаюсь.

Он не встал, не заговорил, просто смотрел.

Я наблюдала за ним в ответ. Он был красив. Странно, что я оценила, учитывая, как сильно я напугана. Но не заметить это было невозможно. Этот человек был… чем-то другим. Его волосы – черные, как смоль, немного длинные, обвивались вокруг шеи. Единственная неаккуратная вещь в нем. Все остальное было гладким, идеальным. Даже кожа. Линия подбородка. Под черным пиджаком на нем была черная рубашка с расстегнутым воротом, где немного виднелась шея.

Он был загорелым. Не от солярия, который слишком распространен здесь, в Лос-Анджелесе, я научилась различать загар благодаря своей работе. Это было что-то в его генах. Итальянец. Может быть, кубинец.

Не знаю, какого он роста, потому что он сидел, но у меня было дикое ощущение, что он высокий. Он будет возвышаться надо мной. Не слишком мускулистый, но что-то в нем было большое. Дурное предчувствие.

Его челюсть была острой, как будто вырезанной из камня, но губы – пухлыми и мягкими на вид, формой лука купидона. Глаза, вырезанные из изумрудов. Он был похож на дьявола, я всегда думала, что дьявол предстает перед людьми в облике их собственной версии темного совершенства.

Я остановилась перед его столом, понятия не имея, как сюда дошла, мои ноги были сами по себе, очарованные его темной красотой. Я была одета в свое любимое платье, вторые любимые туфли, и дерзко, но не распутно накрашена. Сейчас я умру. Интуиция подсказывала. Я в