Наталья Егорова - Бар "Пьяная утка"

было неплохо. Колоритное заведение не навевает ещё большую тоску, но и напиться с горя тут не тянет совсем. Это реальный рок-бар, в котором стоял старый музыкальный автомат, а стены украшены тату-эскизами. Массивная барная стойка выполнена из пластика, но окрашена под металл, что делало её более угрожающей. Яркое граффити на каждой стене режет глаза, но и к этому можно привыкнуть.

— А тут… интересно, — пытаюсь как-то помягче, но выражение моего лица явно говорит обратное. Поджатые губы и легкая паника в глазах снова смешит моего спутника, когда он внимательно смотрит за моей реакцией.

— Тут отстойно, — усмехается хозяин, стащив куртку, под которой оказалась вполне себе симпатичная фигура, скрытая под черной футболкой с закатанными рукавами.

Правда я никак не ожидала того, что его руки от самых кончиков пальцев и до плеч будут покрыты татуировками. Сплошные мелкие и крупные рисунки, даже не сочетаются между собой. Тут и надписи, и мандалы, и какие-то изображения чего-то. Эм, признаться, меня слегка удивил и даже немного возбудил его внешний вид. Высокий, привлекательный, с неплохой фигурой и невероятным голосом парень предлагает мне залить все житейские страдания чем-то алкогольным в баре, где старый музыкальный автомат включается с удара кулаком. Над чем я и смеюсь в следующее мгновение.

ЗамечТательно! Меня приютил неформал.

Я даже не сомневаюсь в том, что после ливня выгляжу просто ужасно. Сырые волосы висят мелкими прядями, светлое классическое пальто мокрое насквозь и покрыто ужасными разводами. Узкие голубые джинсы в пятнах. А светлые ботинки на шпильки вообще можно выкинуть. Сейчас я больше похожа на гламурную дамочку, к которой в одно мгновение жизнь повернулась задом. Вообще, так и было конечно.

— Когда я купил этот бар, то даже предположить не мог, что он настолько запущен.

— Как ты его покупал тогда? Не глядя? — не обратив внимания на столь нахальный жест с его стороны, отвечаю я.

— Я был ослеплен перспективами и мечтами.

— А-а-а, тогда ясно. Мы с тобой похожи.

— У тебя тоже в ушах тоннели, а на заднице набит белый кролик? — усмехается он, вздернув бровь.

— Тоннелей в ушах нет, задница чиста, но подмышкой есть надпись, — парирую в ответ. Пусть не думает, что я из робкого десятка. Я и ответить могу.

— Ты настолько неопытна? — его рот растягивается в улыбке, а глаза расширяются в наигранном удивлении.

Перевожу взгляд на его руки, которые пестрят черно-белыми изображениями.

— Зато ты спец, похоже.

Через полчаса в бар подтягивается народ, если так можно назвать парочку престарелых байкеров и трех таких же неформалов, как и сам хозяин.

— Вот, держи, — обслужив посетителей и сделав музыку немного громче, он придвигает мне стакан с чем-то темным, напоминающим коньяк.

— Что это?

Принимать алкоголь от незнакомца, который к тому же действительно выглядит, как поклонник сатаны или что-то в этом роде, не кажется хорошей идеей. Но я так продрогла и устала, что плюю на свою внутреннюю борьбу правого и левого полушарий.

— Это твоя «Черная полоса», — говорит хозяин. — Пей.

— Это слишком смешно, чтобы быть правдой. Ты серьезно?

— Вполне, — жмет плечами, переключаясь на какие-то бумаги на столе. — Бренди, патока и кипяток — коктейль «Черная полоса». Выпьешь и всё, как рукой снимет. Подожди, — он дергается в сторону, что-то ищет под стойкой, и через пару секунд надевает на край стакана дольку лимона. — Теперь всё.

— Ой, как это мило.

— Согласен. А теперь пей.

Теплая жидкость уже после первого глотка согревает конечности и желудок. Мягкое тепло несется по крови с бешеной скоростью, заставляя озябший организм работать.

— Как тебя зовут? — меня осеняет поздно, учитывая, сколько времени мы уже провели вместе.

— Демьян.

— Полина, — киваю в ответ. — Спасибо, Демьян.

— Всегда пожалуйста, Полина, — и на эту улыбку с шевелящимися усиками я могу смотреть вечно.

А он отвечает так, словно для него это не проблема согреть уставшего путника. Хотя на путника я не похожа совсем. Я напоминаю скорее швабру, которой помыли пол общественного туалета. Такую, знаете, старую

--">