Уиллоу Винтерс - Кое-что на память

протестующим скрипом.

Я ожидаю, что дверь закроется так же быстро, как и открылась, но когда я рискую взглянуть, он оставляет ее открытой. Его большое тело стоит в дверях, а его грязная белая рубашка и выцветшие джинсы запачканы грязью от работы на ферме.

Его ботинки звучат так, как будто он идет по земле. Каждый шаг становится все громче, а мое сердце бьется все быстрее. Я остаюсь совершенно неподвижным, сопротивляясь инстинкту бежать и бороться. Оба бесполезны.

— Вставай, — говорит он, его голос глубокий и грубый. Это не обсуждается.

Я инстинктивно вздрагиваю, готовясь к тому, что он ударит меня, если я не успею среагировать достаточно быстро. Он всегда пинает меня в живот и, тогда я плотно закрываю глаза, не слушаясь его, и молюсь, чтобы он ударил достаточно сильно, чтобы покончить с этим раз и навсегда.

Но ничего не приходит.

Испарина покрывает каждый дюйм моего тела, и холод пробирает меня до костей, заставляя тело напрячься. Меня подташнивает, но я сдерживаюсь.

— С меня довольно, парень! — кричит мне отец, и я сжимаюсь. Смущение и стыд за свою слабость захлестывают меня, но я предпочитаю не думать об этом. Я знаю, что жалок.

— Я, бл*дь, больше не буду повторять! — вопит он и наклоняется, чтобы потянуть меня за рубашку, но я отползаю назад и сопротивляюсь. Если и есть одна вещь, которую я научился никогда не делать, это сопротивляться.

Но я хотел. Я должен напоминать себе о желании умереть, когда страх сковывает меня, а годы приспособления заставляют мое тело дрожать.

Тыльная сторона его большой грязной руки маячит перед моим лицом, размываясь от скорости, когда он рычит на меня. Хмурое выражение на лице становится еще более ужасающим от его обнажившихся пожелтевших зубов и холода в темном взгляде.

Последнее, что я вижу — его костяшки пальцев.

Последнее, что я слышу — хруст моего носа.

Последнее, что я ощущаю — металлический привкус во рту.

Последнее, что я чувствую — ничего. Я так долго ждал этого. И оно, наконец, наступило.

2 глава

Бл*дь.

Моя шея не сгибается, челюсть болит, и я знаю, что это от ушиба. Но то, что действительно чертовски болит, — это мое горло. Это хуже, чем просто боль в горле: саднит и как будто горит.

С моих губ срывается стон, и я сразу жалею об этом, мое тело корчится на твердом листе металла. Я медленно моргаю, едва открывая свои глаза и позволяя им приспособиться к тусклому свету.

Я в одно мгновение понимаю, где нахожусь. Кухня.

Пыльная клетчатая занавеска на окне над раковиной — это первое, что я вижу, и это все, что мне нужно знать.

Кухня, стол. Мама.

Она была здесь несколько раз, я хорошо это помню, но я не знаю, что привело ее сюда сейчас. Возможно, это был он. Я никогда не думал об этом раньше, но когда мои глаза открылись шире, внутри поднимается гнев. Он причинял ей боль также, как причиняет мне?

Мои мышцы напрягаются, и я стараюсь сесть.

Это длится только мгновение, а затем боль в горле заставляет меня снова вздрогнуть.

Дерьмо. Только когда я поднимаю руку к горлу, я понимаю, что боль находится только в нем. Она больше не фокусируется на моем животе.

— Мне пришлось заливать еду тебе в желудок через трубку, — говорит мой отец из темного угла комнаты. Мое сердце тяжело стучит в груди, когда он медленно встает и выходит на свет.

— Тупой придурок, — бормочет он и встает рядом со мной. Так близко, что я чувствую запахи грязи и ви́ски, которые исходят от него каждый день.

Я пытаюсь сглотнуть, но это только причиняет еще больше боли моему горлу. Тошнота и опустошенность подступают. Я даже не могу убить себя. Я жалок.

Тогда мне нужно найти другой путь. И быстро.

— Тебе, нахрен, надо завязывать уже с этим, — говорит отец, как будто слышит мои мысли. Мое сердце замирает, когда я медленно поднимаю на него глаза. Однако говорить не смею.

Сейчас при утреннем свете он выглядит усталым, приблизив свое лицо к моему.

Я инстинктивно отклоняюсь, когда он говорит тихим голосом, грубость в голосе делает его угрозу еще более ужасающей:

— Не усложняй больше, чем это должно быть, слышишь?

Как трус, каким и являюсь, я киваю. Моя кровь приливает, подпитываемая страхом.

— У меня есть кое-что для тебя, — говорит он, медленно отступая. Один шаг, а затем другой, дающий мне пространство, но я в это не верю. — Садись, — говорит он мне. Мое тело твердое, и мускулы напряжены. Больно, физически больно --">