Олег Семироль - Правдивая сказка (СИ)

горят почти в первозданном виде. Те самые, чуть заметные, возле которых тоже может быть вращается маленький, замерзающий в бесконечности пространства шарик, который спасает от полного вымерзания свет какой-то не очень красивой, не очень яркой, но доброй звезды. Как знать, может возле вон той, еле видной, совсем неяркой, красноватой звездочки, вращается маленький шарик, на котором кто-то тоже смотрит на небо, и видит крошечную, блеклую, желтенькую звездочку...

Странно, я раньше всегда любил одиночество, прогулки по пустым, ночным проспектам, гулкие величавые мосты, где можно побыть наедине со временем... Поглядеть на неспешно текущую, блестящую в свете фонарей и луны воду... Подмигнуть дежурному по пустынному проспекту светофору и увидеть, как в ответ дружески мигает его желтый, кошачий глаз... А сейчас надо торопиться. Я почти бегу туда, где на фоне горящего звездами неба, возвышается громада дома... Моего дома, нашего дома... А ведь если смотреть на дом, то он тоже чем-то похож на звездное небо. Звезды-окна - за некоторыми, из которых идет своя, особенная, не предназначенная для чужого глаза жизнь, некоторые только готовятся зажечься, а некоторые гаснут надолго, там уже нет никого. Лишь пустые, пыльные комнаты похожи на замусоренные, погибшие, брошенные своею жизнью планеты...

А в крайнем окне пятого этажа снова горит свет. Как всегда. Каждый раз, когда выпадало ночью возвращаться домой, я замечал это окно, иногда единственное светящиеся в целом доме... Каждый раз думал, что интересно бы узнать, кто там живет и зачем там горит свет? И каждый раз забывал это сделать. И снова забуду. Чужая жизнь, она ещё дальше от нас, чем самая далекая звезда. Тоже закон мироздания...

Хм... Странно на меня мороз действует - становлюсь занудой.

***

Кошка все так же сидит на телефоне, словно все эти сумасшедшие, наполненные прокуренными голосами и заполнением бессмысленных бумаг часы, всего лишь память о ночном кошмаре... Поставим старый чемодан на место. Когда-нибудь надо будет написать сказку о старом "тревожном" чемодане, который мучился бессмысленностью своего существования... Но это потом. А сейчас душ... Пусть чуть теплая, пахнущая ржавыми трубами и далекими котлами котельной смывает запахи прошедшего дня - кислый запах пота, острый запах сгоревшего пороха, казенный запах больших кабинетов, горький запах чужих духов...

В спальне чуть слышно пискнул сын. "Иду малыш! Я здесь...".

Гляжу на убаюканного совсем недетской песенкой сына. На безмятежно спящую в нашей постели жену. "А девочка уже привыкла к тому, что тебя не бывает ночами..." - понимаю, что сегодня уже не засну... Тихо прохожу в свой кабинет, включаю уютно заурчавший комп. Чуть хрипловатый голос запел "To let You Win"... Вроде бы я хотел написать рождественскую сказку... Ну что же, будет сказка... В которой всё будет добрее и красивее, чем в жизни... Чуть красивее, чуть добрее - я не хочу сильно врать. Под перезвон рождественских колоколов из песни мои пальцы набирают: "Сладкая от чуть заметной грусти мелодия "Tears on my pillow" плывет по комнате, смешиваясь с новогодним ароматом зелёной ёлки и чуть терпким запахом горящих свечей"...

--">