Константин Владимирович Федоров - Отец драконов (СИ)

как ты, просто не бывает.

  Ответ на один вопрос скажи-ка.

  Будешь моей, прекрасная эльфийка?

  - подвывая на одной заклинившей ноте, и выставив одну ногу вперёд, декламировал со сцены расфуфыренный в пух и прах эльф.

  Нет, мне срочно надо кого-нибудь убить! Причём с особой жестокостью! Турнир поэтов длился уже четвертый час подряд, и конца этому видно не было. Сидевший рядом со мной в импровизированной ложе Проф блаженствовал. С его лица не сходила дурацкая улыбка. Фанатик, что с него возьмёшь. Проф ещё ни разу не пропустил ни одного турнира, и знал не только всех победителей этого конкурса за последние сто пятьдесят лет, но и наизусть все стихи, которые читали победители. У меня есть сильное подозрение, что он и сам тайком пописывает стишата, но шифруется. Во всяком случае на мой прямой вопрос, не пишет ли он стихи сам, Эримиэль ответил уклончиво, и даже слегка покраснел. Но я человек тактичный, и не стал лезть в чужую душу с грязными сапогами.

  На сцену вышел очередной конкурсант. Предыдущий удалился, награждённый аплодисментами. А эльфов понабилось на поляну, из которой сделали, точнее вырастили, импровизированный театр под открытым небом - не протолкнёшься! У них тут вообще плохо с развлечениями - раз, два, и обчёлся. И я насчёт раз-два ничуть не шучу. Развлечений здесь действительно, всего два - это турнир поэтов, и конкурс певцов. Турнир лучников - это, всё-таки, для воинов. А для всех остальных - только эти.

  Гулял однажды эльф по лугу и встретил там свою подругу.

  - Самтамисгульда ты прекрасна! - сказал он ей, но всё напрасно.

  Слова героя не достигли цели. От горя зарыдали ели.

  Пуская слёзы огорчения, ушёл наш эльф в леса Минасиэлья.

  Какой кошмар, она жена Израмиэля.

  Мля-я... Пушкин с Лермонтовым в своих гробах сейчас вертятся со скоростью сверла дантиста. Да за такие стихи по морде надо бить канделябрами! Я встал со своего переносного Малого Деревянного Трона, и двинулся по направлению к сцене. Ну, сейчас вы у меня получите! Эльфийская поэзия, как же. С чего это все писатели фэнтези в своих книжонках пишут, что все, просто все до единого эльфа - утончённые ценители прекрасного, и конкретно - поэзии? Бред собачий! Видя моё зверское лицо с налившимся кровью шрамом через всё лицо, эльфы, набившиеся перед сценой, мгновенно испарялись с моего пути, и я шёл, как по коридору со стенами из живых эльфов.

  Поднявшись на сцену, высотой где-то в метр, я подошёл к самому её краю, и посмотрел на собравшуюся публику. Толпа затихла. Что бы такое прочесть? И тут мне на память пришли строки, которые я совсем недавно, ещё в той, земной жизни прочитал на одном литературном сайте, и, которые несмотря на то, что я никогда не считал себя любителем поэзии, вбились в мою память намертво.

  Я хочу каждый раз в свои горы, как странник домой, возвращаться

  И бродить, по камням и по тропам к лугам золотистым подняться.

  Под скалой из ручья зачерпнуть ледяного лекарства хочу я.

  Этот дар исцеляет меня, утоляет меня и врачует.

  Я хочу на рассвете под шум водопада счастливым проснуться

  И запястий твоих благодарно губами коснуться.

  Остывает зола, ночь, бледнея, ползет к завершенью.

  Воздается хвала, остается любовь в утешенье.

  Я хочу вместе с горным орлом к поднебесной подняться свободе,

  Ведь душа - это хрупкая птица, живущая только в полете.

  И пускай в мире больше кипящей смолы, чем цветущей сирени!

  Я сильнее судьбы - я твои обнимаю колени.

  Наступает в горах золотая пора листопада.

  Все меняется вновь, остается любовь, как награда...

  Зал потрясённо затих. Как в тех голливудских фильмах, когда хотят подчеркнуть

--">