Кирилл Ликов - Проклятый поэт

запирался, сколько бы засовов не ставил на дверь, они приходили к нему. Они просто выходили из ничего, из воздуха. Материализовались, прямо перед ним, такие стройные с зовущими формами и ангельскими личиками. Служанки его, умелые суккубы. Бестии, от облика которых впадали в любовное исступление даже мертвые. Он орал зверем, кидал в них все, что попадалось под руку, жег горящими поленьями из камина, стрелял из специально купленного для этого ружья, но это не помогало, на следующий день появлялись другие. Это длилось первый год, а потом он привык. Потом они стали для него как домашние животные, мяукают рядом, трутся о ноги. Если не зацикливаться и не присматриваться к их соблазнам, то жить спокойно худо-бедно можно. Так он и жил до сегодняшнего момента. Один во всем мире, не считая домашних суккубов посылаемых щедрой рукой его доброжелателя.

— Вот так твой род и прописался в моей скромной обители.

— И ты ни разу не подался на наши ухищрения?

— Нет. И подтверждение этому, то, что я здесь, а не у вас в аду нахожусь.

— А с ней вы больше никогда не виделись?

— Виделись. Один раз, когда муж ее умер. Год назад.

Она сама позвонила ему. Ей некому было больше звонить. Она плакала по телефону о своей жизни, о том, что осталась одинока. Муж умер от онкологии, сын уехал в столицу учиться и возвращаться в забытый богом Вертепск не собирается. Они встретились в небольшом кафе, она много говорила, он в основном молчал и слушал. Потом они поехали к нему.

— И?

— У нас ничего не вышло. Я отдал ей свой последний гонорар и отправил домой на такси.

— Но почему? Ты же этого хотел всю свою жизнь.

— Как тебе сказать… Я просто понял, что не люблю эту женщину.

— Не любишь ту, которую все эти тридцать лет боготворил?

— Ту, которую я боготворил я и сейчас боготворю.

— Но разве это две разные женщины?

— О, да. Я боготворил и любил ту молоденькую милую блондинку с вьющимися кудрями, с непоседливым и своенравным характером. А предстала передо мной поношенная жизнью баба, с кучей комплексов и проблем. Я не смог ничего сделать. Как это не прискорбно звучит, но факт. Я ничего не смог, хотя и честно старался.

— А вот с такой ты смог бы? — сказала суккуб и начала меняться прямо на глазах.

Через секунду перед ним седела она…, нет, не так. Перед ним седела ОНА. Та о ком он всю жизнь мечтал.

— Черт, я знаю, что это всего лишь обман. Но пусть будет так, ибо за удовольствие нужно платить. Наверное, так будет лучше. Пусть будет ад после жизни, чем жизнь словно ад. Завещание написано и меня тут больше ничего не держит, — прошептал он, — иди сюда моя милая, я покажу, на что способен поэт.

— Мур, — улыбнулась она и слилась с ним в страстном поцелуе.

— Амэн! — шептал ветер за окном голосом хозяина визитки с вензелем. — Да будет так!

Мы все играем в жизнь свою,

Актер-судья, актер-палач,

Ухмылки, горе, смех и плач.

Ты видишь небо? Я стою!

А жизнь талдычит нам: Пройду!

А мы кривляемся, поем,

Храпим, бежим, стоим, жуем….

Ты видишь небо? Я иду!

И жизнь играет менуэт,

И не осталось сил плясать,

И как надгробие — кровать.

Ты видишь небо? Меня нет…

--">