Анна Александровна Шехова - Смертельная поэзия

– То есть, у вас не сохранилось никаких писем Рукавишниковой? – вытаращил глаза Кутилин. – Ну, господа, я никогда не сяду играть в с вами в покер!

Проводив господина Вяземцева до гостиницы, Колбовский пешком пошел домой. И впервые за последние месяцы его ум не был занят мучительными попытками найти ответы на бесчисленные вопросы.

Ночи все еще были теплые, ласковые, как прогретая вода в Москве-реке. Однако ветер уже тревожил кожу прохладными прикосновениями, напоминая, что лето идет к концу.

Голова Колбовского была непривычно пустой и легкой. А в груди теснилось странное чувство подобное узнаванию чего-то или кого-то давно забытого. Словно явление господина Вяземцева вернуло то, без чего Феликс Янович привык обходиться. В другой жизни это наверное могло бы называться отеческим утешением, или ободрением уважаемого наставника. Однако ни наставников, ни отца в реальности Феликса Яновича не было уже больше двадцати лет. И тем удивительнее было ощутить, что сам он может быть для кого-то в роли неопытного юноши, которому не помешает жизненный совет. И, что самое чудесное, этот совет, действительно, не помешал – в отличие от большинства других, которые Колбовскому приходилось выслушивать в течение жизни.

В ту ночь Феликс Янович спал крепким здоровым сном.