Вячеслав Александрович Демин - Океан пурги

кто-то вступает с помощником в пренья…

Не безгранично медведя терпенье.

Миг твой, удача, всей жизнью ловишь,

если поймаешь – не остановишь!

Если уж все-таки запряжёт –

русский мужик пол вселенной снесет.

Лишь бы уйти от полоски тлетворной.

Ну почему нам струится во вред

свет неудачи позорный и черный,

душу сжигающий дьявольский цвет?

Есть ли хоть маленький в тучах просвет?

Пусть не полоска, а нитка везения…

Господи, грешникам дай нам ответ:

есть ли для Родины нашей спасение?

..........

ПОЧТИ ПО ВЫСОЦКОМУ

Подумаешь – державу развалили!

Подумаешь –о стенку головой…

Утешься тем, что мы на свете жили,

скажи еще спасибо, что живой.

Подумаешь – пол-литра – пол зарплаты,

а на запой – не хватит годовой,

пори мешки и шей себе заплаты,

и говори спасибо, что живой.

А если утром встанешь чуть помятый –

не торопись пропеть за упокой,

сотри лапшу, и оба уха – ватой,

сказав еще спасибо, что живой.

Ну что ж такого, что ремень затянут,

буржуй от жира вовсе сам не свой…

Ну, экология – цветы от пыли вянут,

но сам-то ты пока еще живой.

Наверно мы не этих выбирали,

наверно зря не вымели метлой,

и толку то, что под конец узнали

кому сказать спасибо, что живой…

.........

Это уже послеантарктические впечатления, основанные на неимоверном контрасте: было-стало. Мог ли я тогда подумать, что это лишь цветочки? Впрочем, все они растут в болоте политики. Срывая их сам погружаешься в это вонючее месиво и оно засасывает всё глубже…Я ведь уже, кажется, зарекался…Всё! На последних страницах – только лирика.

О счастье мечтаем: каким оно будет?

но почем-то не думают люди

искать его здесь и сейчас – в настоящем.

Придумав мгновенья, секунды, года.

пытаемся время постичь.

А время – сквозь пальцы – как в речке вода,

а время – оно-то ведь было всегда:

глотками его не испить.

О счастье мечтаем, к счастью стремимся

В ужасах ночи и солнечным днем,

Мечемся всё и чего-то боимся,

В счастье играем, но в нём не живем.

............

За бегущим днём бегу я.

чтобы только не отстать,

чтоб догнать тебя такую,

а догнав, поцеловать…

На бегу, на бегу я

вижу я тебя другую,

не такую, не такую,

как на самом деле есть.

Впрочем, ты сама не можешь,

мне сказать, что тебя гложет,

и зачем тебя тревожит

всякая дурная весть?..

........

Был бы толк, да втолкан весь-

хоть на гвоздь его повесь.

Ни бегущим, ни ползущим

не окажут в жизни честь.

Так же как просящим, ждущим…

Путь осилит лишь идущий.

.........

Я шепчу тебе: «Афродита!»

Тебе чудится: «А иди ты…»

И конечно, обида в комок.

И конечно – все нервы на сцену,

этой фразочкой, словно поленом,

по моей же спине, так, что взмок.

Не прошел все же даром урок –

слышать хочешь лишь то, чего ждешь.

Очень часто мы правду за ложь

принимаем и искренне, кстати,

Я однажды сказал себе: «Хватит! –

и в сердцах проворчал – А иди ты!»

Только слышу в ответ: «Дорогой!

Ну, куда же ты мчишься, постой.

Это правда, что я – Афродита?..»

..........

НИТЬ АРИАДНЫ

На безбрежных морских просторах,

в диких дебрях сибирской тайги

я искал тебя мысленным взором,

как в тумане не видя ни зги…

Моя грубая, глупая проза

недостойна была освятить

ни узор на окошке, морозный,

ни тончайшую звёздную нить…

Ариадна, Ариадна…

Догадаться, что ты где-то здесь

можно только пройдя безоглядно

через всё то, что было и есть.

Ариадна, Ариадна…

Знаю я, что ты милая, рядом –

мне не раз в лабиринте помог

шерстяной твой волшебный клубок.

Ариадна, Ариадна…

Словно волны ласкают меня –

хоть на миг покажись ты мне, ладно –

в мире света, веселья, огня…

Снова тянет ночная прохлада,

лабиринт погрузился во тьму…

А была ли ты, нить Ариадны?

А была ли ты, жизнь, не пойму…

.............

О, Боже, как мне захотелось

к березам моим, тополям.

Там песня вольнее бы пелась,

и легче дышалось бы там…

Родные мои перелески,

речушки, овраги, луга,

в прозрачной ночной занавеске,

и мне недоступны, пока.

Мы с солнцем прощаемся робко,

к последним лучам его – взгляд;

так что это: отсвет на окнах?

Иль юности нашей закат?

..........

Весна, да нет, скорее осень,

на землю выпал первый снег,

расхлябанные топи просек,

и облака – вразлёт-вразбег.

А на полях скирды соломы,

а в колеях – вода, вода…

И всё мне чудится, что дома.

что дома я – не среди льда…

.........